PayBox

Hola mis amigos y amigas del Club!

Navegando por internet, me encontré con PayBox , un sitio donde se puede ganar un dinerillo extra que a decir verdad, no está nada mal.

Si quieren comprobarlo, hagan clic en el título o en la palabra en azul, en el párrafo anterior.

Que tengan suerte. Si desean, me dicen cómo les fue.

¡Hasta la próxima!

PARA TI, AMIGO-A BLOGGER...!

A ti, que sin saber de qué trataba este blog un buen día decidiste entrar y añadirme en tu lista de lecturas favoritas...

A ti, que sabes que quizá jamás nos podamos ver en persona para estrecharnos las manos y decirnos "¡Qué gusto me da conocerte!"...

A ti, que sin importarte quién soy, cómo soy, ni de dónde vengo, me abriste tu corazón y me brindaste tu atención...

A ti, que con buena voluntad y generosidad me envías tus colaboraciones para que los comparta con los demás, a ti quiero decirte ¡Gracias!

Gracias por ser parte del Club, por ser uno de los eslabones de esta cadena de amistad, por ocupar un espacio en mi vida, por hacerme sentir que pese a  comunicarnos a través del frío monitor, existe calidez y bondad en el otro extremo de la línea.

Gracias por ser mi amigo-a. Le pido al Creador que te bendiga siempre y que comentes a otros, por ese noble corazón que tienes, que existe un lugar en la web que pese a ser pequeño y joven aún, es un lugar donde  se encuentran los amigos.

¡Hasta la próxima!

Que tengan todos y todas un próspero y feliz 2011. Bendiciones a cada una de sus patrias.

HELLO, MY FRIENDS!

Welcome, Great Britain!

The Club de la fantasía is for yours, too.

¡Hip, hip... Hurraaa!

Cheers.

CINE Y NAVIDAD

Hola mis amistades bloggers en más de veinte países del mundo!

Como siempre sean bienvenidos-as a esta su casa de la buena lectura.

Esta vez tengo el placer de presentarles la valiosa aportación de uno de nuestros seguidores: Freddy Avilés Zambrano, escritor cinéfilo que labora en el diario El Universo de Guayaquil.

Freddy ha querido agasajarnos, con motivo de la proximidad de las fiestas navideñas, con esta contribución suya, la cual nos llena de muchísima satisfacción porque contribuye a nuestra cultura y al perenne placer de leer para quienes apreciamos esta actividad.

¡Gracias Freddy!

Para todos-as los seguidores del Club un gran abrazo y una recomendación: sígannos, no desmayen,que para el 2011 habrá sorpresas. 

¡Hasta la próxima!

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CINE Y NAVIDAD

Por: Freddy Avilés Z.

La Navidad es el acontecimiento más trascendental del mundo cristiano. El nacimiento de Jesús es motivo de felicidad, amor, hermandad y sobre todo paz. La esencia del mensaje cristiano es el deseo de compartir y fraternizar con los demás, aunque en la realidad en muchas ocasiones esa intención se diluya por la naturaleza egoista del hombre, pues resulta paradójico que en ocasiones en medio de esa fraternal celebración, los seres humanos se estén matando, ejemplo las navidades de las dos Guerras Mundiales, y tantas otras conflagraciones.

El celuloide ha sido un vehículo para explorar el efecto navideño sobre la condición humana desde distintos escenarios y circunstancias y hasta donde puede llegar su deseo de solidaridad.

En estas lineas vamos a realizar un pequeño repaso sobre algunas de las cintas clásicas y no tan clásicas que tienen a la Navidad como marco de desarrollo de diversas tramas, en ellas el cine ha logrado plasmar en muchos casos magistralmente lo que todos en lo más recóndito de nuestro interior deseamos paz y buena voluntad, debo mencionar que no cito las películas tipo Mi pobre angelito, con el pesado de Macaulin Culkin, por obvias razones.

Podemos mencionar la hermosa Que bello es vivir (It’s a wonderful life) realizada en 1946 por Frank Capra, narra la historia de George Bailey (interpretado por James Stewart) un hombre que se considera un fracasado y que su mayor deseo es abandonar su pueblo natal, varios acontecimientos van a cambiar su vida llevándole a enfrentarse con el poderoso del pueblo, incluso intentara quitarse la vida, solo con la ayuda y consejo de su angel de la guarda consigue comprender en la noche de Navidad que la riqueza no solo esta en el dinero sino en la bondad del corazón, que puede llevar al sacrificio por el bienestar de los demás.

Otra excelente historia es Milagro en la Calle 34 (1947) dirigida por George Seaton, con la actuación de Maureen O’hara, Edmund Gwenn y una angelical Natalie Wood, divertida cinta sobre como una joven madre intenta salvar su negocio de la quiebra en medio de la noche buena y recibe la ayuda de un providencial anciano (¿Santa Claus?) que luchara para que la gente vuelva a creer, es decir a tener fe. La parte chispeante del film es el intento de enjuiciar a Papà Noel, de ahí la hermosa frase que sintetiza toda la historia de la película: "La fe significa creer en algo que el sentido común te dice que no crees’’.

Por supuesto no podía faltar las decenas de adaptaciones de la obra de Charles Dickens, ‘’Canción de Navidad’’, que nos cuenta las desventuras del viejo avaro Ebenezer Scrooge y la visita que le realizan los fantasmas la Navidad pasada, presente y futura. En la mayoría de las versiones se ha logrado mostrar el espíritu de Dickens, que la obsesión por acaparar dinero pueden destruir el alma de un hombre, pero siempre hay la esperanza para la redención y que mejor momento que la Navidad. Las versiones más logradas son la de 1938 realizada por Edwin Marin con Reginald Owen como Scrooge, la de 1951 de Brian Desmond Hurst con un Alastair Slim en estado de gracia como el viejo avaro , incluso la versión musical de Ronald Neame de 1970 con Albert Finney en el papel principal, o la interpretada por George C. Scott (1984) dirigida por Clive Donner, donde Scott da a Scrooge una nota romántica otoñal. En la actualidad hay una versión de Robert Zemeckis (2009) rodada en 3D con Jim Carrey en el papel principal.

Pero si estas cintas desbordan optimismo y luz, hay otros directores que le van a buscar una parte un poco oscura o lóbrega a las festividades navideñas. Tal es el caso de la cinta animada Pesadilla antes de la Navidad (1993) de Henry Selick, con producción de Tim Burton, en donde el Rey calabaza dueño del pueblo de Halloween decide reemplazar la Navidad y para eso secuestra a Santa Claus. Obra llena de humor negro y de guiños cinematográficos, logra entretener al espectador, teniendo un final inesperado -más adelante el propio Burton le había dado su toque siniestro y oscuro a la fiesta con Batman Vuelve (1992) en donde el siniestro Pingüino (soberbia actuación de Danny de Vito) intenta asesinar a los primogénitos en la noche buena-.

Para no quedarse atrás con esa línea, el español Alex de la Iglesia nos entrega El dìa de la Bestia (1995), película truculenta y ácida, considerada una de las cintas de gènero fantástico màs importantes del cine español. El argumento gira en el nacimiento del Anticristo en la noche de Navidad, un sacerdote, un rockero y un médium tienen que encontrarlo en unas oscuras y peligrosas calles de Madrid.

Los gangsters tampoco se han salvado del influjo navideño. El polémico Abel Ferrara nos traslada a Nueva York para entregarnos una historia de violencia, droga y racismo, titulada R' Xmast o Cuento de Navidad, una familia latina de cortadores de droga preparan la cena navideña y procuran comprar una muñeca para su tierna hija cuando el padre es secuestrado, la madre pide ayuda al gangster local para encontrarlo, estallando una oleada de violencia, pero en Navidad todo puede ocurrir incluso ablandar los màs duros corazones.

Pero la diana de estas cintas, se la lleva Noche de Paz (Joyeux Noel) producida en el 2005 y dirigida por Cristian Carion, una hermosa producción europea que narra la tregua en las navidades de 1914 ocurrida en el frente Occidental, soldados alemanes, ingleses y franceses en plena noche buena dejan sus fusiles, comparten alimentos, cartas y juegan al fútbol, un mensaje de solidaridad que lamentablemente se trunca cuando el alto mando se entera y traslada a las unidades a otros sectores para evitar la mal llamada contaminación. Excelente reflexión humanista, que demuestra que el hombre a pesar de estar inmerso en la brutalidad de la guerra puede sobreponerse a ella y dar lo mejor de sí en beneficio del prójimo.

UN GRANDE DE LA PUBLICIDAD: WILLIAM "BILL" BERNBACH

Mis amigos y amigas que siguen este blog, cómo están!

Como siempre este editor ingrato quedándoles mal, escribiendo de cuando en vez...

Perdónenme por tanto descuido!

En nuestro reencuentro, les he traído algunos datos de interés sobre una de las figuras señeras del mundo publicitario...

Un copywriter (redactor creativo o publicitario) que se atrevió, con el tiempo, a crear su propia agencia publicitaria para, desde ella, marcar una senda por donde muchos escritores del ramo han transitado....

Bernbach hace mucho que no está entre nosotros., pero su visión, creatividad y forma de ver la publicidad aún sigue vigente. Todo un clásico que se niega a morir.

Y es que, como ustedes conocen, las cosas -y los hombres- originales no mueren.

Bueno, basta de mis palabras!

Le toca a Bernbach. Que él nos exponga algo de sí mismo.

Buena lectura!

Un abrazo y hasta la próxima.

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Considerado por algunos como la fuerza creativa más influyente en la historia de  la publicidad, Bernbach sirvió como una figura  inspiradora a algunos de los talentos más inteligentes de este campo. Sus redactores de textos publicitarios y directores de arte vivieron para su aprobación, para producir trabajos que ganarían una sonrisa de Bernbach. "¿Qué pensaba William?" era la pregunta que la gente y los clientes de la Doyle Dane Bernbach (DDB)  hacían cuando el nuevo trabajo era mostrado...

William Bill Bernbach nació el 13 de agosto de 1911 en el distrito de Bronx, Nueva York. Hijo de Jacob Bernbach, diseñador de la ropa de mujeres, y Rebecca Reiter Bernbach. Su aspecto era  de un hombre ligero,  pálido, nada atlético... físicamente inadecuado, algunos dirían. Después de completar su educación en una escuela pública, se graduó de la Universidad de Nueva York en 1932, con calificaciones altísimas, aunque al culminar sus estudios Bernbach se sintió afortunado cuando encontró un trabajo de cartero en Schenley Distillers...

Fue en Schenley donde conoció a Grover Whalen, el presidente de  la Compañía, quien pronto tomó al luminoso jovencito bajo su ala. Cuando Whalen se fue para  la Feria Mundial de Nueva York en 1939, Bernbach fue con él como escritor personal. Estando allá, Bernbach se encontró con  el legendario diseñador Paul Rand, director de arte de la agencia   William Weintraub, en cuya compañía visitaron galerías de arte y museos durante los descansos del almuerzo, y hablaban sobre el arte y los trabajos de copia en armonía. Pronto Bernbach comprendió cómo tales colaboraciones podrían liberar el trabajo creativo de cualquier agencia.

Cuando Bernbach entró en Grey Publicidad en 1945, subió rápidamente de redactor de textos publicitarios a jefe de copia del director creativo. Bernbach temió que el ascenso en Grey disminuyera su apetito para "inspirar" el trabajo, así que empezó a hablar al supervisor de contabilidad Ned Doyle y a Herb Strauss sobre abrir una nueva agencia... fue así que Doyle Dane Bernbachpudo ver la luz abrió en la 350 Avenida Madison, junto con Gage, McCann-Erickson, J. Walter Thompson, Young & Rubicam, Robinson y muchos otros.

Desde junio de 1949, cuando DDB abrió sus puertas, hasta que la leucemia se lo llevase a la tumba, Bernbach  revisó cada tarea con convicción inspirada, con arrogancia (Usted no puede hacer este trabajo si usted no es arrogante, decía). Él había inventado su concepto de equipo de arte-copia  para Grey Publicidad y había traído a DDB una forma, un estilo enfocado y dedicado que produjo, con justo orgullo, campañas brillantes.

Bernbach insistió en aprender cómo los productos de sus clientes se relacionan con los consumidores y qué cualidades humanas y emocionales entran en juego. El desafío se volvió en decidir cómo comunicar mejor esos elementos, en televisión e imprenta, y capturar el entendimiento y apoyo del consumidor. 

  

Durante sus 33 años en DDB, Bernbach no sólo hizo que la agencia logre $  1.2 mil millones en facturaciones, sino que además cambió la dinámica de la  publicidad y el paisaje cultural de América; por eso,  a la muerte de Bernbach, Krone dijo: "Él elevó la publicidad a arte y  a nuestros trabajos a una profesión".

Pese al tiempo trascurrido y a estar en pleno siglo XXI, la figura de Bernbach todavía inspira a muchos a una jornada creativa llena de sueños:

.

• El conocimiento está finalmente disponible para todos., pero sólo la verdadera intuición, saltando del conocimiento a una idea, es suya y sólo suya. 

• Todo lo que usted escribe, todo en una página: cada palabra, cada símbolo gráfico, cada sombra, debe llevar más allá el mensaje que usted está intentando llevar. 
 

 Un aviso legendario: "Piensa en pequeño" (1961)

PROHIBIDO OLVIDAR

Amigos-as de este blog, buenos días!

Nuevamente con todos-as ustedes, trayéndoles lo mejor del panorama social, cultural, político y espiritual del mundo.

Siempre en el afán de presentarles temas que permitan reflexionar, discutir y también -por qué no- entretener.

Esta vez hago acopio de la grata colaboración de Rebeca Tiquer, una de nuestras lectoras allá en tierra larga.

El tema: el sacrificio del cantautor Víctor Jara, inmolado al inicio de la dictadura de Pinochet.

¿Que ya ha pasado mucho tiempo? ¡Qué importa! Los pueblos -en particular los nuestros-, no deben borrar de sus mentes estos casos, porque son la garantía para que este tipo de cosas no vuelvan a ocurrir.

¡Ya basta de brutalidades, de desmanes del hombre contra el hombre!

Simplemente, ¡no más!

Les dejo con la lectura. Que la aprovechen.

¡Hasta la próxima!

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Víctor Jara

Su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!"
Boris Navia Pérez

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!". Gritó el oficial apuntando con su dedo a Víctor Jara, quien junto a unos 600 profesores y estudiantes de la UTE ingresábamos prisioneros con las manos en la nuca y a punta de bayonetas y culatazos al Estadio Chile, la tarde del miércoles 12 de septiembre de 1973. Era el día siguiente del golpe fascista. El día antes, el 11, Víctor debía cantar en el acto que se realizaría en la UTE, donde nuestro rector Enrique Kirberg recibiría al presidente Allende, quien anunciaría el llamado a plebiscito al pueblo de Chile. Sin embargo, la voz de Allende fue apagada en La Moneda en llamas y la guitarra de Víctor quedaría allí, destrozada por la bota militar en el bombardeo de la UTE, como testimonio más de la barbarie fascista.

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!". Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.

"¡A ese huevón! ¡A ése!". El soldado lo empuja sacándolo de la fila. "¡No me lo traten como señorita, carajo!". Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.

"¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!". Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos (ese rostro que cada vez que lo levanta esboza esa sonrisa, que nunca lo abandonó hasta su muerte). Esa misma sonrisa grande con que cantó desde siempre al amor y a la revolución.

"Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!".

El golpe de una bota sobre un cuerpo indefenso no se olvida jamás. El oficial sigue implacable su castigo, enceguecido de odio, lo increpa y patea. La bota maldita se incrusta en la carne del cantor. Nosotros, apuntados por los fusiles contemplamos con horror la tortura de nuestro querido trovador y pese a la orden de avanzar nos quedamos transidos frente al horror. Víctor yace en el suelo. Y no se queja. Ni pide clemencia. Sólo mira con su rostro campesino al torturador fascista. Este se desespera. Y de improviso desenfunda su pistola y pensamos con pavor que la descerrajará sobre Víctor. Pero, ahora le golpea con el cañón del arma, una y otra vez. Grita e increpa. Es histeria fascista. Y, entonces, la sangre de Víctor comienza a empaparle su pelo, a cubrirle su frente, sus ojos. Y la expresión de su rostro ensangrentado se nos quedaría grabada para siempre en nuestras retinas.

El oficial se cansa y de pronto detiene sus golpes. Mira a su alrededor y advierte los cientos de ojos testigos que en una larga hilera lo observan con espanto y con ira. Entonces, se descompone y vocifera.

"¿Qué pasa huevones? ¡Que avancen estas mierdas¡ Y a este cabrón' se dirige a un soldado, "me lo pones en ese pasillo y al menor movimiento, lo matas! ¿Entendiste? ¡Carajo!

El Estadio Chile se iba llenando rápidamente con prisioneros políticos. Primero, 2 mil, luego seríamos más de 5 mil. Trabajadores heridos, ensangrentados, descalzos, con su ropa hecha jirones, bestialmente golpeados y humillados. El golpe fascista tuvo allí, como en todas partes, una bestialidad jamás vista. Las voces de los oficiales azuzando a los soldados a golpear, a patear, a humillar esta "escoria humana", a la "cloaca marxista", como lo espetan.

Hasta hoy día la gente nos pregunta si los miles de prisioneros del estadio presenciaron estas torturas de Víctor y la respuesta es que sólo unos pocos, sus compañeros de la UTE y los más cercanos, ya que el destino y la vida de cada uno estaba en juego y, además, el Estadio Chile era un multiescenario del horror, de la bestialidad más despiadada.

Allí arriba un oficial le cortaba la oreja con su corvo a un estudiante peruano, acusándolo por su piel morena de ser cubano. Allá, un niño de unos 12 años, de repente se levanta de su asiento y llamando a su padre corre enloquecido entre los prisioneros y un soldado le descarga su ametralladora. De pronto un soldado tropieza en las graderías con el pie de un obrero viejo y El príncipe, que así se hacía llamar uno de los oficiales a cargo, desde lo alto de los reflectores que nos enceguecían, le ordena que le golpee y el soldado toma el fusil por su cañón y quiebra su culata en la cabeza del trabajador, que se desangra hasta morir. Un grito de espanto nos sobrecoge.

Desde lo alto de la gradería, un trabajador enloquecido se lanza al vacío al grito de ¡Viva Allende! y su cuerpo estalla en sangre en la cancha del estadio. Enceguecidos por los reflectores y bajo los cañones de las ametralladoras, llamadas "las sierras de Hitler", siguen llegando nuevos prisioneros.

Víctor, herido, ensangrentado, permanece bajo custodia en uno de los pasillos del Estadio Chile. Sentado en el suelo de cemento, con prohibición de moverse. Desde ese lugar, contempla el horror del fascismo. Allí, en ese mismo estadio que lo aclamó en una noche del año 69 cuando gana el Primer Festival de la Nueva Canción Chilena, con su Plegaria de un labrador:

Levántate
Y mírate las manos
Para crecer, estréchala a tu hermano
Junto iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.
Juntos iremos unidos en la sangre
Ahora y en la hora
de nuestra muerte, amen.

Allí es obligado a permanecer la noche del miércoles 12 y parte del jueves 13, sin ingerir alimento alguno, ni siquiera agua. Víctor tiene varias costillas rotas, uno de sus ojos casi reventado, su cabeza y rostro ensangrentados y hematomas en todo su cuerpo. Y estando allí, es exhibido como trofeo por el oficial superior y por El príncipe ante las delegaciones de oficiales de las otras ramas castrenses y cada uno de ellos hace escarnio del cantor.

La tarde del jueves se produce un revuelo en el estadio. Llegan buses de la población La Legua. Se habla de enfrentamiento. Y bajan de los buses muchos presos, heridos y también muchos muertos. A raíz de este revuelo, se olvidan un poco de Víctor. Los soldados fueron requeridos a la entrada del estadio.

Entonces, aprovechamos para arrastrar a Víctor hasta las graderías. Le damos agua. Le limpiamos el rostro. Eludiendo la vigilancia de los reflectores y las "punto 50", nos damos a la tarea de cambiar un poco el aspecto de Víctor. Queremos disfrazar su estampa conocida. Que pase a ser uno más entre los miles. Un viejo carpintero de la UTE le regala su chaquetón azul para cubrir su camisa campesina. Con un cortauñas le cortamos un poco su pelo ensortijado. Y cuando nos ordenan confeccionar listas de los presos para el traslado al Estadio Nacional, también disfrazamos su nombre y le inscribimos con su nombre completo: Víctor Lidio Jara Martínez. Pensábamos, con angustia, que si llegábamos con Víctor al Nacional, y escapábamos de la bestialidad fascista del "Chile", podríamos, tal vez, salvar su vida.

Un estudiante nuestro ubica a un soldado conocido, le pide algo de alimento para Víctor. El soldado se excusa, dice que no tiene, pero más tarde aparece con un huevo crudo, lo único que pudo conseguir y Víctor toma el huevo y lo perfora con un fósforo en los dos extremos y comienza a chuparlo y nos dice,recuperando un tanto su risa y su alegría, "en mi tierra de Lonquén así aprendí a comer los huevos". Y duerme con nosotros la noche del jueves, entre el calor de sus compañeros de infortunio y, entonces, le preguntamos que haría él, un cantor popular, un artista comprometido, un militante revolucionario, ahora en dictadura y su rostro se ensombrece previendo, quizás, la muerte. Hace recuerdos de su compañera, Joan, de Amanda y Manuela, sus hijas y del presidente Allende, muerto en La Moneda, de su amado pueblo, de su partido, de nuestro rector y de sus compañeros artistas. Su humanidad se desborda aquella fría noche de septiembre.

El viernes 14 estamos listos para partir al Nacional. Los fascistas parecen haberse olvidado de Víctor. Nos hacen formar para subir a unos buses, manos en alto y saltando. Y las bayonetas clavándonos. En el último minuto, una balacera nos vuelve a las graderías.

Fatídico 15-IX-73

Y llegamos al fatídico sábado 15 de septiembre de 1973. Cerca del mediodía tenemos noticias que saldrán en libertad algunos compañeros de la UTE. Frenéticos empezamos a escribirles a nuestras esposas, a nuestras madres, diciéndoles solamente que estábamos vivos. Víctor sentado entre nosotros me pide lápiz y papel. Yo le alcanzo esta libreta, cuyas tapas aún conservo.

 

Y Víctor comienza a escribir, pensamos en una carta a Joan su compañera. Y escribe, escribe, con el apremio del presentimiento. De improviso, dos soldados lo toman y lo arrastran violentamente hasta un sector alto del estadio, donde se ubica un palco, gradería norte. El oficial llamado El príncipe tenía visitas, oficiales de la Marina. Y desde lejos vemos como uno de ellos comienza a insultar a Víctor, le grita histérico y le da golpes de puño. La tranquilidad que emana de los ojos de Víctor descompone a sus cancerberos. Los soldados reciben orden de golpearlo y comienzan con furia a descargar las culatas de sus fusiles en el cuerpo de Víctor. Dos veces alcanza a levantarse Víctor, herido, ensangrentado. Luego no vuelve a levantarse. Es la última vez que vemos con vida a nuestro querido trovador. Sus ojos se posan por última vez, sobre sus hermanos, su pueblo mancillado.

Aquella noche nos trasladan al Estadio Nacional y al salir al foyer del Estadio Chile vemos un espectáculo dantesco. Treinta o cuarenta cuerpos sin vida están botados allí y entre ellos, junto a Litre Quiroga, director de Prisiones del Gobierno Popular, también asesinado, el cuerpo inerte y el pecho perforado a balazos de nuestro querido Víctor Jara. 42 balas. La brutalidad fascista había concluido su criminal faena. Era la noche del sábado 15 de septiembre. Al día siguiente su cadáver ensangrentado, junto a otros, sería arrojado cerca del Cementerio Metropolitano.

Esa noche, entre golpes y culatazos ingresamos prisioneros al Estadio Nacional. Y nuestras lágrimas de hombres quedaron en reguero, recordando tu canto y tu voz, amado Víctor, Víctor del pueblo:

Yo no canto por cantar
Ni por tener buena voz
Canto porque la guitarra
Tiene sentido y razón.
Que no es guitarra de ricos
Ni cosa que se parezca
Mi canto es de los andamios
Para alcanzar las estrellas

Esa misma noche, ya en el Nacional, lleno de prisioneros, al buscar una hoja para escribir, me encontré en mi libreta, no con una carta, sino con los últimos versos de Víctor, que escribió unas horas antes de morir y que el mismo tituló Estadio Chile, conteniendo todo el horror y el espanto de aquellas horas. Inmediatamente acordamos guardar este poema. Un zapatero abrió la suela de mi zapato y allí escondimos las dos hojas del poema.

Antes, yo hice dos copias de él, y junto al exsenador Ernesto Araneda, también preso, se las entregamos a un estudiante y a un médico que saldrían en libertad.

Sin embargo, el joven es revisado por los militares en la puerta de salida y le descubren los versos de Víctor. Lo regresan y bajo tortura obtienen el origen del poema. Llegan a mí y me llevan al Velódromo, transformado en recinto de torturas e interrogatorios.

Me entregan a la FACh y tan pronto me arrojan de un culatazo a la pieza de tortura, el oficial me ordena sacarme el zapato donde oculto los versos. "¡Ese zapato, cabrón!". Grita furibundo. Su brutalidad se me viene encima. Golpea el zapato hasta hacer salir las hojas escritas. Mi suerte estaba echada. Y comienzan las torturas, patadas, culatazos y la corriente horadando las entrañas, torturas destinadas a saber si existían más copias del poema. Y ¿por qué a los fascistas les interesaba el poema? Porque a cinco días del golpe fascista en Chile, el mundo entero, estremecido, alzaba su voz levantando las figuras y los nombres señeros de Salvador Allende y Víctor Jara y, en consecuencia, sus versos de denuncia, escritos antes del asesinato, había que sepultarlos.

Pero quedaba otra copia con los versos de Víctor, que esa noche debía salir del estadio.

Entonces, se trataba de aguantar el dolor de la tortura. De la sangre. Yo sabía que cada minuto que soportara las flagelaciones en mi cuerpo, era el tiempo necesario para que el poema de Víctor atravesara las barreras del fascismo. Y, con orgullo debo decir que los torturadores no lograron lo que querían. Y una de las copias atravesó las alambradas y voló a la libertad y aquí están algunos versos de Víctor, de su último poema, Estadio Chile:

Somos cinco mil
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
¡Cuanta humanidad,
hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!
Somos diez mil manos menos que no producen
¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente.

Estos versos recorrieron todo el planeta. Y las canciones de Víctor, de amor y rebeldía, de denuncia y compromiso, siguen conquistando a los jóvenes de todos los rincones de la Tierra.

El oficial fascista que ordenó acribillarlo debió quedar contento con su crimen, pensando que había silenciado la voz del cantor, sin saber que hay poetas y cantores como Víctor Jara que no mueren, que mueren para vivir, y que su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos.

A TODO SEÑOR...

Mis amigos y amigas del Ecuador y el mundo, qué tal!

Los-as saludo con todo el cariño y respeto de siempre... ¡bienvenidos a casa!

Esta vez comparto con ustedes este magnífico artículo sobre uno de los mejores tenistas del mundo: Roger Federer, el suizo que ya grabó su nombre con letras de oro en este deporte.

Agradezco a Eduardo, uno de nuestros "acérrimos" seguidores por facilitarnos esta joya de lectura, por lo amena y constructiva.

No les canso más... ¡que la disfruten!

Un abrazo bien fuerte y hasta la próxima.

¡Chau!

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Domingo 1 de agosto de 2010 / Publicado en edición impresa

Roger Federer, los últimos capítulos de un superhéroe

Por Sebastián Torok

storok@lanacion.com.ar

El mejor tenista de todos los tiempos es también un hombre de gran espíritu humanitario. Con su carrera ya enfocada en las etapas finales, el suizo reparte sus energías entre la fundación solidaria, su familia y seguir siendo un ejemplo.

Habrá que descubrir el verde paisaje entre agricultores y ganaderos, a los pies de los Alpes suizos, cual si fuera un óleo de Claude Monet, para comenzar a comprender por qué Roger Federer es como es. La discreción es una condición helvética, una filosofía. Más allá de la acusación de custodiar lingotes de oro alemanes durante la Segunda Guerra Mundial, Suiza, en general, permaneció al margen de conflictos, con neutralidad, buscando el consenso, aferrada al poder de su cultura y al secreto de su estabilidad bancaria. En Basilea, en el noroeste del país, la concepción es la misma, claro, por más que uno de sus hijos predilectos sea el mejor de la historia en el arte de las raquetas. En la ciudad, a orillas del Rin, resulta una faena prácticamente absurda hallar una calle, un monolito o al menos una plaqueta que haga alarde de dicha bondad. Dicen que los lugareños se encogen de hombros cuando los turistas indagan acerca del hogar de Federer o la escuela donde cursó el primario. Allí, ni se les ocurre comercializar la imagen del maravilloso tenista, por estos días N° 3 del circuito por primera vez desde 2003. Están acostumbrados a vanagloriarse con la algarabía de su carnaval, la trascendencia de su industria farmacéutica o la celebridad de sus arquitectos, matemáticos y cineastas. Sin embargo, Federer rompió los moldes.

Robert, el padre de Roger, creció en Berneck, un pueblo de no más de 3500 habitantes, con dialecto alemán, sumido en un valle. Hijo de un obrero textil y un ama de casa, a los 20 años procuró independizarse y continuó el curso del Rin hasta llegar a Basilea, donde obtuvo trabajo en el laboratorio Ciba-Geigy. Tras un puñado de años, Robert decidió emigrar y, entre otros motivos, producto de las facilidades para conseguir el visado sudafricano, en 1970 se instaló en una de las sedes que la compañía farmacéutica poseía en Kempton Park, un suburbio vecino de Johannesburgo. Una tarde, en la cafetería de la empresa, el muchacho de estatura baja y abdomen fornido quedó encandilado por Lynette Du Rand, una adolescente sudafricana que trabajaba como secretaria. Calmo, pero muy chispeante, al tiempo Robert enamoró a la joven. Juntos, sin que el régimen del apartheid los afectara, vivieron momentos de felicidad, de plenitud. Eran aficionados a los deportes; incluso, solían jugar al tenis en el Club Suizo de Johannesburgo, pese a que ella prefería el hockey sobre césped. En 1973, impulsados por una suerte de hábito nómada de Robert, viajaron a Basilea; allí se casaron y en 1979 nació Diana. Veinte meses más tarde, en la mañana del 8 de agosto de 1981, en el Hospital Cantonal de la ciudad Lynette dio a luz un varón al que llamaron Roger pensando que sería fácil pronunciarlo en inglés.

Un pequeño demonio

La familia de Federer era de clase media. Vivía en una casa modesta, con jardín, en Münchenstein, un barrio periférico de Basilea. Roger, de niño y también en la adolescencia, poco tuvo de esa personalidad principesca que se le pondera hoy. Era muy impulsivo, poco racional. "Cuando no le gustaba algo podía ser agresivo. No podía perder, ni siquiera en los juegos de mesa. Revoleó el tablero en la sala unas cien veces", ha rememorado sonriente el padre. Tampoco le gustaba levantarse temprano ni hacer la tarea del colegio; le costaba concentrarse en clase. Y su hermana, Diana, era víctima frecuente de las travesuras. Sólo lo entretenían los deportes. Jugaba con encanto al fútbol, al basquetbol (Michael Jordan era su ídolo), y se destacó en el hockey sobre hielo, llegando a integrar un seleccionado junior. Claro, además jugaba al tenis, actividad a la que se dedicó de lleno a partir de los 12 años. Durante esos tiempos, se pasaba decenas de horas frente a la TV, atento a los golpes de su referente, el alemán Boris Becker.

Pero, más allá de estar en el ámbito que él mismo había escogido, Roger siguió teniendo un estilo difícil, muchas veces indisciplinado. "Era un chico hiperactivo. Siempre gritaba, hacía bromas... Su buen humor contagiaba a todos, pero recuerdo que arrojaba mucho la raqueta y perdía el control -y se le imponían castigos-. Era poco puntual: llegaba tarde a las prácticas, y había que empujarlo para que se entrenara, porque no era demasiado trabajador y se cansaba rápido; los ejercicios los hacía con más facilidad que otros", describió Paul Dorochenko -uno de los primeros preparadores físicos que moldeó el cuerpo de Federer- en el portal swissinfo.ch .

Preocupados por el comportamiento, Robert y Lynette adoptaron una decisión que finalmente sería acertada: a los 17 años, Roger acudió a un psicólogo deportivo que, en verdad, lo ayudó a controlarse y pasó casi de un extremo a otro, de un carácter explosivo a una compostura señorial. De todos modos, ello no impidió que a lo largo de su carrera Federer volviera a exhibir, aunque con cuentagotas, pizcas de su antigua irascibilidad.

Más allá de la elegante capacidad corporal para manipular a sus rivales, del apabullante sentido de anticipación y lectura del juego, y de la milimétrica exactitud para golpear la pelota, características que lo transformaron en el mejor, Federer intenta escaparle a la condición de estrella. Nunca estuvo envuelto en escándalos similares a los de su amigo Tiger Woods. No fue sospechado por apuestas ilegales ni por doping. Durante los días de certámenes no utiliza chofer; en el último Abierto de Australia, por ejemplo, él mismo conducía, del Melbourne Park a su hotel, una camioneta prestada por la organización. Tampoco está casado con una actriz voluptuosa o una supermodelo de piernas interminables. Durante los Juegos Olímpicos de Sydney, en 2000, Roger, con 19 años, conoció a Mirka Vavrinec, tres años mayor que él, nacida en Eslovaquia y nacionalizada suiza, que llegó a ser 76ª en el circuito de tenis. Ocho años y unos meses después de aquel primer beso, se casaron; la boda fue en secreto y con invitaciones para unos pocos familiares y amigos, "en un precioso día de primavera", según el propio tenista. En julio del año pasado nacieron sus hijas, las mellizas Myla Rose y Charlene Riva. Mirka acompaña a Rotschi -como llama a su esposo- a la mayoría de los torneos y dice que sólo soporta "tanto tenis" porque ella supo conocerlo desde su interior. "No creo que muchas mujeres lo toleraran. Pero mi tiempo vendrá después del tenis; lo sé."

Mirka está en todos los detalles de su marido; desde la relación con los auspiciantes hasta su estética. También, desde hace unos años, lo arrastra hasta la peluquería; el tenista hoy luce un cabello corto y arreglado, pero antes lo exhibía largo, desaliñado y atado con gomitas de colores. Ella también le contagió el gusto por la moda: antes, Federer odiaba vestir de traje y se resistía a los eventos de alfombra roja. En la actualidad, sin embargo, Roger está mucho más pendiente de las prendas que lleva; Trudi Götz, referente de la moda suiza, invita a la pareja todos los años a desfiles en Milán, e incluso Anna Wintour, temible editora de la versión estadounidense de la revista Vogue, es amiga de ambos. A fines de cada temporada, Federer se reúne con diseñadores de Nike, la indumentaria que lo viste, para estudiar y opinar sobre los futuros cortes y colores.

Sabores, voluntades y después...

Durante su adolescencia, Federer atravesó por una etapa vegetarianismo hasta que su coach lo forzó a probar distintos cortes de carne. Con el tiempo, de vacaciones en Tailandia junto con Mirka, descubrió los mariscos y los pescados. Pero confesó haberla pasado "bastante mal" siendo vegetariano, sobre todo en los torneos juniors, donde la variedad gastronómica no abundaba. Hoy es adepto de la comida italiana y la japonesa; también de la suiza, obviamente: la fondue, el rösti (papas freídas con manteca) y el raclette (queso pasteurizado con leche cruda de vaca). Aunque el chocolate blanco lo envicia. Si pudiera, a Roger le gustaría ser músico por un día; toca el piano y baila, según él, "no tan mal". Escucha rock (Metallica, AC/DC), y lo atemoriza la idea de hacer paracaidismo o puenting (deporte extremo en el que uno se lanza desde un puente atado por la cintura con una cuerda elástica). Se afeita todas las mañanas, y no tiene tatuajes ni piercings. Le atrae leer revistas de National Geographic, como también ver películas de James Bond, o con Johnny Depp o Sharon Stone. Ama el calor de Dubai, donde vive junto con su familia durante gran parte del año; cuando no está en el emirato, las montañas suizas o las islas Maldivas lo amparan. En su sitio web (www.rogerfederer.com) recibe visitas de todo el planeta. Es fanático del fútbol, admiró al francés Zinedine Zidane y, como hincha del Basilea, varias veces se dio el gusto de participar de picaditos con el grupo de jugadores. Julio Rossi, futbolista marplatense que actuó durante varios años en Basilea y conoció a Roger, contó: "Es un pibe simple, un ejemplo; nunca una palabra de más; jamás se lo vio en boliches. Debe salir, como todos, pero se cuida. Supe que prefiere jugar a las cartas con sus amigos".

El propio Boris Becker, incluso, lo elogió: "Es una persona espectacular, inteligente, culto, siempre está relajado, habla fluidamente varios idiomas (suizo-alemán, francés, inglés e italiano). Es el mejor embajador que existe para el tenis".

Pero la magia de la personalidad de Federer no sucumbe allí. Su curiosidad va más allá, sobre todo en estos días en que su juego parece haber perdido la perfección de aquellas jornadas encantadoras e indefectiblemente, por cuestiones biológicas, los últimos raquetazos serios de su carrera comienzan a acercarse.

Aunque la política no le interesa demasiado, a Federer lo conmueve Nelson Mandela y en 2003 creó una fundación con el objetivo de ayudar a los niños pobres de Sudáfrica, país donde creció su madre. Es Embajador de Buena Voluntad de Unicef desde 2006; fue galardonado con el Premio Humanitario Arthur Ashe por su comportamiento, y hasta tiene un sello postal con su rostro, pero su compromiso supera cualquier distinción: él, en persona, sin desconfianza ni temor a las epidemias, durante etapas de vacaciones viaja a países como Etiopía, Mali o Tanzania para regalar ropa, útiles, pelotas y cubrir demás necesidades de los niños.

"Desde hace un tiempo empecé a pensar más en mi futuro. Antes estaba centrado en tratar de ser un mejor jugador, pero siempre quise compartir lo que recibía. Para eso tengo mi fundación. Y también tengo a mis niñas. Esas son mis prioridades." Así es Federer, el hombre debajo del traje de superhéroe.

Números impactantes

1998 fue el año de su debut en el circuito mayor.

285 semanas no consecutivas estuvo en la cima del ránking; tras perder en los cuartos del último Wimbledon, ante Tomas Berdych, quedó a una semana del récord, que ostenta Pete Sampras.

16 son los Grand Slams que ganó: 6 Wimbledon, 5 US Open, 4 Australian Open y un Roland Garros. Tiene el récord de grandes torneos conquistados.

6 jugadores, en toda la historia del tenis, ganaron los cuatro Grand Slams: Don Budge, Fred Perry, Roy Emerson, Rod Laver, Andre Agassi y Federer.

62 títulos en singles conquistó en su carrera. El máximo ganador es Jimmy Connors, con 107.

1 medalla dorada logró en los Juegos Olímpicos de Pekín 2008, en dobles.

56 millones de dólares se embolsó en su carrera.

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DE UNA HIJA PARA SU PADRE

Hola bloggeros-as, aquí estamos de nuevo!

Luego de una semana entera sin novedades, actualizamos esta página con unas letras dignas de encomio.

Se trata de la respuesta dada por Adubell Gálvez, una de nuestras lectoras, a este amigo vuestro. Es tan sentida, tan emotiva, tan ¨del corazón¨, que le pedí permiso para reproducirla aquí.

Sin exagerar, la he leído cuatro veces... y se lo dije a su autora.

¡Y ella dice que no gusta de escribir!

Bueno, no les canso con más preámbulos. Aquí van las letras de Adubell.

Un abrazo para todos-as nuestros lectores y lectoras en 20 países del mundo.

¡Hasta la próxima!

__________________________________________

Existió en cuerpo un ser amoroso y real, aún existe y nuestro amor va más allá del infinito... fue mi mejor amigo, ahora es mi ángel.

Fue mi cómplice perfecto, mi todo. Sigue conmigo porque nunca se fue y nunca se irá. Fue fundador de la tevé ecuatoriana, animador de radio y televisión, el mejor no... simplemente el ÜNICO. 

Aprendí a ser feliz por él, aprendí a cantar para él... aprendi a leer sus historias, escuchar sus cuentos , me hacía soñar, pero también me llevaba a la realidad cuando tomábamos juntos un café y me hablaba del dia a dia. 

De él heredé ese amor a papá Dios, él sembró en mí la palabra eterna y real. También sembró para sus últimos dias, cuando de niña enfermaba él me atendía. Así cosechó él su cuidado en un hospital por 3 meses, de 7 am a 11 pm, y aunque para muchos era duro estar en terapia intensiva, yo era feliz porque sabía  que papá Dios hacía su obra y no podía renegar  de Él... Sabía que Dios preparaba su estadía en el mejor lugar allá arriba... Yo lo amé hasta el final terrenal y lo sigo amando ahora que está en la eternidad.
 

Mi padre, mi Tuto -asi le decía de niña, "papi Tuto"-. Nunca dejé de llamarlo así.  

Mi cómplice, mi hermano y compañero de arte, preguntaste cuál era su nombre, ¿verdad? Pues el único, Lucho Gálvez.

El amor de mi vida... mi padre.

A ESCUCHAR BUENA MÚSICA!

Amigo-a lector-a del Club:

Acaba de salir al mercado un hermoso cedé: De Guayaquil al Mundo, cuyo autor es el maestro Dennis Jaramillo.

Producido en el principal puerto ecuatoriano por D&R Records, el disco contiene 20 temas, entre los que constan: Guayaquil pórtico de oro, El aguacate, Ángel de luz, Lamparilla, Guayaquileño, Nuestro Juramento, y más que serán seguro deleite para quienes lo escuchen.

Cabe destacar que en él hay temas cantados individualmente, con coros e instrumentales... simplemente hermoso!

Para quienes deseen adquirirlo, favor llamar a los celulares 087705894; 082753728 o escribir a los emails dennisjaramillo@hotmail.com; rubenzote@htmail.com

El Club de la Fantasía se los recomienda!

ADIÓS, LINDA, ADIÓS...

A ti, amiga lejana que lees y sigues este blog...

...Llegaste a mi vida hace un par de meses. Lo hiciste a través del chat...

...En poco tiempo, y no sé por qué, primero te volviste imprescindible en la conversación; luego, en mis pensamientos -"¿qué hará? ¿cómo le habrá ido?"-, para luego morar en mi corazón.

¿Enamorado...? ¡No! Ilusionado...

Alguien más estaba en mis pensamientos, llenando vacíos que estaban con polvo y telarañas.

Luego, un día de esos, discutimos... te enojaste y no quisiste hablarme más, pero yo, linda, te seguí buscando porque ansiaba -oh quimera- que no te vayas...

¡Y volviste!

Hicimos las paces, comenzamos a hablarnos, pero aunque tú decías lo contrario, ya no eras la misma.

Un oscuro velo cubría tu corazón...

Problemas sentimentales nublaban tus horizontes. Te veía, en silencio, partir nuevamente... lo que no sabía era cuándo.

Hasta que de improviso cerraste la puerta, llevándote tus cosas, dejando nuestro espacio solitario y vacío...

Quise que regresaras nuevamente, te escribí a tu correo, pero, nada...

Ni una sola palabra. Ni una sola razón.

Entonces fui a tu espacio y te vi radiante, contenta, llena de fe, al lado de quien amas. Estabas con él y las nubes se habían marchado.

¡El sol volvió a tu vida!

¿Qué hacía yo, entonces, ahí en medio de esa dicha, quizá distrayéndola...? ¡Nada!

Mejor era largarse. Y así fue.

Hoy tomé esa decisión, querida... ¡y no sabes cuánto me pesó!

De verdad, qué difícil es decirle adiós a un amigo.

Pero prefiero que sea así...

¡Ah, si mi pluma tuviese el don de las lágrimas, la verías llorar!

Gracias por tu presencia. Gracias por el placer de conocerte. Gracias por ti... te quiero.

Ya no te estorbaré. No seré una molestia.

Adiós, my friend... ¡adiós!



 

¡BIENVENIDO AL CLUB!

Bloggeros y bloggeras, amigos y amigas alrededor de ¡diecisiete países!, bienvenidos-as.

Como siempre su espacio de lectura, información, reflexión y entretenimiento les da buenas nuevas.

Esta vez, el invitado a compartir nuestra casa es otro bloggero, un amigo de la red...

¡Vitabar! ¡Vitabar está con nosotros!

Para los que no lo conocen -y también para los que sí-, Vitabar mantiene un blog muy concurrido y si se quiere, polémico...

-Polémico para quien así lo estime, claro-.

Un blog para adultos. Para juicios formados. Para los que ya tienen 18 años cumplidos en adelante.

El blog: Lecturas no recomendables.

Para los-as que gustan de emociones fuertes en el cómic, este es el espacio.

Desde aquí, desde este espacio para la pluralidad -con respeto a los demás- podremos seguirlo, aunque sea un poquito.

Porque el sexo no es fenómeno, es parte de la vida...

¡Bienvenido al Club, Vitabar!

Un abrazo para todos-as... ¡Hasta la próxima!

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domingo 17 de octubre de 2010

Georges Levis / Las aventuras de Liz y Beth (2)

El segundo volúmen de la serie "Las aventuras de Liz y Beth" del autor francés Georges Levis.

Al igual que en el volúmen anterior, la historieta cuenta lo que su título indica: las aventuras sexuales de dos jóvenes mujeres parisinas, las que -juntas o cada una por su parte- protagonizan historias sexuales de muy diversa índole.

Se trata también en este caso -al igual que en el primer volúmen- de historias bastante inconexas que suceden unas a otras con ataduras argumentales mínimas. Contadas con mucha levedad, sin grandes dramatismos, y con mucho glamour, a través de los nítidos dibujos en blanco y negro de Levis.

Las historias contadas abundan en escenas levemente bdsm y también en lesbianismo, pero en realidad ningun tema sexual le es ajeno, ni a Levis ni a sus dos hermosas protagonistas. Y todo ello saltando de una aventura a otra casi como quien no quiere la cosa.

Se baja desde acá: L&B2.

*...

Solo el sumario...

Publicado por Vitabar en 00:07 3 comentarios

Etiquetas: * Colección X, Levis

LAS MUJERES

(Dedicado a todas mis amigas bloggueras en Ecuador y el mundo).

Cuando voy hacia el trabajo o regreso de él...

Cuando camino por las aceras de mi cálida Guayaquil -o a veces fuera de ellas- ´´como quien no quiere la cosa´´...

O estoy sentado en el banco de un parque, mirando el tiempo pasar...

Y contemplo a una mujer...

A la par de darle las gracias a Dios por tanta belleza...

Le agradezco también por ser ellas la culminación de su obra.

Sólo una mente perfecta como la de Él pudo haber hecho algo tan bien hecho!

Te pasaste, Señor!

Y no lo digo sólo por la innegable belleza de la mujer joven...

Lo digo también por la atracción de la mujer madura...

Y por el encanto de la anciana...

Las mujeres son, en definitiva, la sal del mundo...

Sin ellas, nuestro loco planeta sería un lugar desabrido.

O quizá como el agua, bueno de por sí, pero incoloro, inodoro e insípido...

Brindo por ustedes, mujeres!

Brindo por todas, sin excepción de ninguna...

Que sigan siendo, como hasta ahora, la sal de la Tierra.

Un beso bien grande para todas!

Hasta la próxima.

CON EL SOL AL OCASO DEL DÍA

Mis queridos-as bloggeros-as del Ecuador y el mundo, buenas tardes desde la tropical Guayaquil.

Una invitación cordial para todos-as a seguir leyendo este su espacio de opinión y amistad. Un beso bien grande y los mejores deseos de este servidor para la bella Oskarina, una de nuestras lectoras allá en Sucre, República Bolivariana de Venezuela.

Les comento que en Ecuador estamos de feriado, el mismo que termina mañana. La "semana" laboral acá será cortísima -¡apenas dos días!- y nuevamente weekend...

Hoy estamos de conmemoración: es el Día de Difuntos. Entiendo que en la hermana México es hoy y mañana.

Día de Muertos... día para pensar en lo que hoy somos y ¿seremos?  mañana. He puesto "seremos" entre interrogativas porque al hablar de la muerte hay que pensar necesariamente en el no-ser, en el no-existir. Al morir, desaparecemos del mundo físico.

¿Podemos tomar como consuelo para nos y nuestra preocupación por la trascendencia de nuestro paso por aquí acaso el recuerdo que dejamos en los demás, las amistades que cultivamos, los libros que escribimos o leímos, las fotos que nos tomaron o las felices palabras -con sabor a sentencia- que quizá alguien atribuya a nuestra autoría?

En resumen, ¿qué tan muerto-a está quien muere? Y para el muerto o la muerta, ¿qué hay de nuevo, bueno o atractivo en las remotas tierras de las que nunca se vuelve? Sin duda debe ser increíble estar por allá, porque nadie quiere regresarse.

Esa es la parte filosófica pensada por la humanidad desde que a esta se le ocurrió reflexionar sobre la parca y sus incógnitas consecuencias. Reflexiones que caen en el saco de la nada, porque siempre culminamos con el signo de interrogación o la consabida "nadie sabe"...

Caminar es en síntesis lo que nos queda a los que aún no hemos salidos sorteados para el tour en la barca de Caronte. Caminar haciendo camino o caminar haciendo historia -para los importantes-. Caminar desde la mañana de nuestras vidas hasta cuando el sol llegue a su ocaso..
.

Caminar hasta cuansdo no haya más camino.Hasta cuando el Supremo nos "baje el dedo".

Mi hijo me recordó esta mañana lo importante del día. Yo le contesté afirmativamente, agregando que a mis muertos los llevo en el corazón.

¡Ánimas benditas, ustedes -¿saben, intuyen?- que las quiero. Cuando me toque partir, si me esperan todas allá, tengo la impresión que habrá mucho de qué conversar... indefinidamente.

Un abrazo para todos y todas. Pórtense bien.

¡Hasta la próxima!

EL AMOR COMO TIENE QUE SER

Esta tarde, al conversar con una amiga muy cercana, ella me preguntó qué era el amor para mí.

Pese a lo muy malo que soy para responder este tipo de cuestiones, yo le contesté, entre otras cosas -¡asombroso!- que el amor es la amistad con alas y una cosa más que no recuerdo.

¡Qué les parece? ¡Para pensar, no...?

Sin embargo, coincidentemente, la semana pasada otra amiga -esta del extranjero- escribió algo sacado de la Biblia que hacía referencia al amor perfecto. Está de más decir que a más de bonitas, las palabras allí contenidas están cargadas de profunda sabiduría.

Sin embargo...

Tanto la que preguntó, la que afirmó citando un texto y yo -me incluyo- desconocemos en profundidad lo que implica realmente la palabra amor, y me atrevo a decir que en este "saco" caben muchísmas personas más...

Y es que muchos decimos amar y realmente no amamos, sólo deseamos o queremos.

El amor es otra cosa. No es sólo decir ni sentir sino, básicamente, hacer.

Sí, hacer... Suena raro, pero para mí, esta es la esencia del amor.

Se ama a la Patria, pero este amor se materializa cuando hacemos algo por ella, como trabajar abnegadamente o morir en su nombre.

Se ama a los hijos no diciéndolo tan solo, sino cuando entregamos nuestras vidas a su crecimiento y formación como personas independientes.

Se ama a la mujer no sólo cuando se la posee carnalmente -y esto no es absoluto, eh- sino cuando se anda con ella por el camino de herradura de la vida, venciendo limitaciones, decepciones, desafíos y hasta peligros.

Este es el amor para mí. El amor practicado, el amor revelado.

El amor ejercido para que sea amor.

Hoy escribí en mi messenger que no bastaba con decir que amas, sino que había que practicarlo con quienes no son como nosotros. Creo que es coherente.

(Y para mi querida amiga del extranjero, debes comprenderlo de ese modo... sino ejerces el amor, sólo alardeas).

Para mis amigos y amigas del blog en el mundo entero, un gran abrazo.

Espero, de alguna manera, que esto sea una manifestación de amor.

¡Hasta la próxima!

  

GUAYAQUIL LLORARÁ DE RISA MUY PRONTO

Así es... el 4 de diciembre es la fecha en que muchas personas llorarán por no poder parar de reír.

Bloggeros-as, esperen nuevos detalles en el Club. Prometemos una sorpresa para ustedes.

"VENTANA A LA CALLE"

Mis amigos de este blog en el Ecuador y el  mundo, buenas noches!

Aquí estamos una vez más, trayéndoles para su lectura y comentario las aportaciones de otros amigos del Club.

Esta vez tenemos la colaboración de Johnson, asiduo escritor y seguidor de este espacio, que es el de todos-as ustedes.

De esta forma, mis amigos invisibles, cumplo con convertir al Club como indica el título de esta nota: no sólo un sitio para ejercer el bello arte de la pluma, sino también un lugar -símil de ventana- a la cotidianeidad, a la verdad del día a día.

Finalmente y tal como lo prometimos hace poco, saludamos con mucho cariño a Oskarina, nuestra hermosa lectora allá en Sucre, República Bolivariana de Venezuela.

Salud, bloggeros-as. ¡Hasta la próxima!

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SOS

EL LOBO DETRÁS DE CAPERUCITA...

¡AVISAR AL GUARDABOSQUE! 

El pueblo ecuatoriano que casi en su totalidad acudió a las urnas el 30 de septiembre del 2006 -al igual q ue el 28 de septiembre 2008- fue elocuente al dejar plasmada su decisión, con la cual quedó clara la posición que los ciudadanos han tomado frente a los partidos tradicionales y populistas de siempre.

Desde aquel día, algunos optaron por hacerse los "buenitos" con el Presidente, dándole la mano y prodigándole muchos abrazos... hasta que el "presi"  les puso el dedo en la llaga con con el asunto de las terciarizadoras y otras anomalías con las que estaban mal acostumbrados... ¡y cómo saltaron como lisas!

Hoy, varios de estos personajes prepotentes que se sienten perjudicados, los politiqueros o los mal llamados "pelucones", están preocupados... tanto que estos  lobos se están disfrazando de mansas ovejas, y con mentiras y engaños quieren confundir  y conquistar a Caperucita.

Pero... como les conté líneas antes, Caperucita le dio el voto de confianza al guardabosque  y luego aceptó la nueva Constitución, rechazando totalmente la viveza criolla exhibida por los de siempre.

Ante este panorama, ¡no se deje confundir, señor guardabosque!,  y cuidado lo muerde uno de estos, no le vaya a dar por convertirse en "animal domesticado", así que ocupe su puesto. Ellos saben que por toda mala acción que cometen usted tiene una reacción, y por eso lo provocan para tratar de hacerlo quedar mal ante el pueblo.

En esta crisis los ecuatorianos debemos estar unidos, sea cual fuere nuestra religión, sexo, sector social o político, y no podemos permitir que otro(s) mandatario(s) opine(n) de nuestros asuntos... en otras palabras: los trapos sucios los lava el dueño de casa y no el vecino.

Me despido, pero no sin antes pedirle, señor Presidente, una sonrisa y unos "ojitos" para Caperucita... y para que no sigan llorando los lobos, hágales un pucherito de vez en cuando para que se contenten.

Esta es una producción dirigida por el conejo Stiven Spilvert

Guionista: la tortuga Albert Hiscot

Escenario: un bosque olvidado en la mitad del mundo.

DEDICADO A CHILE Y A SUS MINEROS

Amigos-as de este espacio, queridos visitantes de este blog, buenos días!

En esta ocasión he querido unirme -como creo que todos nosotros- al alborozo por el rescate de los mineros chilenos, personas sencillas que han puesto de relieve su valor como personas y el carácter inquebrantable de su pueblo.

Para mí, nada mejor que honrar este suceso con un poema escrito por una de sus hijas, una normalista jubilada que a través de su inspiración supo representar y exaltar lo mejor de su tierra.

Felicidades, hermanos de Tierra larga. Los saluda este su amigo desde la cuna de Atahualpa, Rocafuerte, Montalvo y Julio Jaramillo.

¡VivaChile! ¡Viva Ecuador!

Un abrazo para todos-as. ¡Hasta la próxima!

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Chile

• Por Rebeca Tiquer Drullinsky
• Poema enviado al concurso "Letras para mi patria" del I.N.P.

Mi patria la del Copihue,

Y la blanca cordillera.

Dónde viven hombres libres.

Y flamea mi bandera.

Mi Chile del norte seco,

porque el sol lo calcinó.

Y con sangre del caliche.

El desierto floreció.

Con el gran Pablo Neruda.

Y la divina Gabriela.

A Chile se le conoce.

Como país de poetas.

Aquí nació Galvarino

a quien cortaron sus manos.

Y aún así siguió luchando

para echar al invasor.

En esta tierra nació

el poeta Víctor Jara,

A quien infames mataron,

y no pudieron callar.

Chile, Chile.Tierra mía

Tanta injusticia que existe.

Aún así yo no te dejo.

Porque muy dentro del pecho,

no te puedo abandonar.

Adoro hasta cada piedra

por haber nacido aquí.

Ese mar encabritado,

con verde, azul y dorado.

Que baña todas sus costas.

En el sur, el centro o norte.

Su belleza sin igual.

Cuando Dios creo esta tierra

representó al paraiso

y hasta que muera algún día.

Aquí me quiero quedar.

¡¡ATENCIÓN, ECUADOR!!

Próximamente Guayaquil no parará de reír.

Estén atentos al evento más risueño del año.

Manténganse atentos y esperen más noticias.

MARIO VARGAS LLOSA, PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010... ¡ENHORABUENA, HISPANOAMÉRICA!

¡Mis queridos-as bloggeros-as del Ecuador y el mundo, bienvenidos, cómo están!

Una vez más, los saludo con el cariño de siempre y el agradecimiento más grande por hacer del Club de la fantasía su página de lectura.

Antes de pasar "al grano", quiero decirles que este blog culminó su participación en el concurso de la blogoteca en el puesto 381 entre 758 participantes, lo cual no es malo si nos atenemos a pensar que este es apenas el segundo año que entramos en la lid. Cabe destacar que la categoría en que compitió, Cultura y Tendencias,  es la segunda más numerosa después de Personales.

Brindo por el Club y por sobre todo, brindo por mis lectores y lectoras. Gracias para ustedes una vez más.

Pues, ya en materia, cómo no complacernos por el logro alcanzado por un habitante de estas tierras, el peruano Mario Vargas Llosa, quien ante la sempiterna postura de la Academia Sueca había declarado que aquella se había olvidado de él -palabras textuales, eh-.

Ya era hora que el galardón recayese por estos pagos. Como decimos por acá, "mucha nota" con estos suecos que "se habían hecho los suecos" durante tanto tiempo con los escritores de este lado del mundo.

Como estamos hablando del peruano, recogí para ustedes el interesante artículo que salió publicado en 20minutos acerca del homo politicus del laureado escritor. Sinceramente, súper interesante y bien escrito. No dejen de leerlo.

Y para no cansarlos más, estoy a la espera en mi email de sus saludos... ¡Vamos, amigos y amigas, anímense! Quiero retribuirles publicando sus nombres, países y ciudades.

No me dejen con las ganas de corresponder su bondad y amable preferencia.

Un abrazo y ¡hasta la próxima!

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Vargas Llosa, del coqueteo con el comunismo

al abrazo con el liberalismo

Nunca se negó a entrar en la batalla de "la imprescindible política", aunque eso supusiera salpicarse de fango y ganarse numerosas antipatías y enemistades, en su país y fuera de él. Mario Vargas Llosa quiso incluso ser presidente de Perú y compitió en las elecciones de 1990 contra Alberto Fujimori, con tan poco éxito que terminó abandonando la campaña antes de la segunda vuelta ante la aplastante popularidad del ingeniero japonés.

Confío ser menos inepto para escribir que para la indeseable pero imprescindible política Fueron sonadas las acusaciones de poco patriotismo que le dedicaron en Perú cuando el 13 de junio de aquel año abandonó el país en vísperas de aquella segunda vuelta y terminó pidiendo la nacionalidad española. "No es esto algo que me quite el sueño. Y, tal vez, ser tan poco popular me facilitará poder dedicar en adelante todo mi tiempo y mi energía a escribir, algo para lo que confío ser menos inepto que para la indeseable pero imprescindible política", escribió el Nobel en su esclarecedor libro El pez en el agua, en el que puso al desnudo los riesgos de implicarse en la lucha por el poder público.

No sólo se convirtió en el enemigo número 1 de Fujimori; también se distanció sonoramente del hoy presidente Alan García, al que llamó "gran arquitecto de las intrigas y maniobras que facilitaron el triunfo de Fujimori", aunque la reconciliación con García llegó en 2008 después de que este último hubiera -en palabras de Vargas Llosa- enmendado sus errores y se hubiera convertido al liberalismo.

El Nobel de Literatura coqueteó con el comunismo en su juventud, como la casi totalidad de escritores latinoamericanos, pero terminó abrazando la orilla opuesta, que definió como "la trinidad inseparable de la civilización, la legalidad, la libertad y la propiedad", citando palabras de su muy admirado Fiedrich Hayek. Ha sido este liberalismo a ultranza la que ha guiado su pensamiento y su comportamiento político en las dos últimas décadas, convirtiéndolo en acérrimo adversario de la Cuba de Fidel Castro o la Venezuela de Hugo Chávez, aunque tampoco ha ahorrado críticas contra las tentaciones dictatoriales de estadistas de otro cuño, como el colombiano Álvaro Uribe.

El escritor ha descolocado a la derecha tradicional con sus posturas a favor del matrimonio homosexual, el aborto o las drogas Aunque en Perú y en el resto del mundo es considerado un derechista, Vargas Llosa siempre ha matizado que él es ante todo un liberal laico, y en este sentido ha descolocado a la derecha tradicional con sus posturas a favor del matrimonio homosexual, el derecho al aborto o la legalización de las drogas blandas.

El único lugar del mundo donde dice sentirse "de izquierdas", o aliado con la izquierda, es Israel, país que visitó en 2005 para producir su muy polémica serie de artículos Paz o guerra santa, donde no sólo criticó al terrorismo islámico -como se esperaba-, sino que dejó muy mal parada la política de Israel para con los palestinos, lo que le valió para el resto de su vida un poderoso enemigo. Tampoco rehuyó una visita al Irak ocupado por las tropas estadounidenses, en la que una vez más mostró su independencia de criterio al poner en cuestión la legitimidad de la invasión de las tropas estadounidenses.

La última intervención polémica de Vargas Llosa es muy reciente, del pasado septiembre, cuando presentó su dimisión irrevocable como presidente de la Comisión peruana de Alto Nivel para la construcción del Lugar de la Memoria, que honrará en el futuro a las víctimas del terrorismo y el contraterrorismo (1980-2000).

Con esta dimisión, el escritor protestaba por un decreto del gobierno de Alan García que propiciaba la excarcelación de numerosos policías y militares acusados de delitos de lesa humanidad, decreto que finalmente tuvo que ser retirado. Con esta actitud, Vargas Llosa contribuyó a lavar en cierta medida la imagen de tibio defensor de los derechos humanos que muchos en Perú todavía le reprochan. Alan García, una vez más, rectificó. No le pedía otra cosa Mario Vargas Llosa, el hombre que siempre reivindicó su derecho a mancharse en la política, a equivocarse y a corregirse.

Fuente: 20minutos.es

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