PayBox

Hola mis amigos y amigas del Club!

Navegando por internet, me encontré con PayBox , un sitio donde se puede ganar un dinerillo extra que a decir verdad, no está nada mal.

Si quieren comprobarlo, hagan clic en el título o en la palabra en azul, en el párrafo anterior.

Que tengan suerte. Si desean, me dicen cómo les fue.

¡Hasta la próxima!

PARA TI, AMIGO-A BLOGGER...!

A ti, que sin saber de qué trataba este blog un buen día decidiste entrar y añadirme en tu lista de lecturas favoritas...

A ti, que sabes que quizá jamás nos podamos ver en persona para estrecharnos las manos y decirnos "¡Qué gusto me da conocerte!"...

A ti, que sin importarte quién soy, cómo soy, ni de dónde vengo, me abriste tu corazón y me brindaste tu atención...

A ti, que con buena voluntad y generosidad me envías tus colaboraciones para que los comparta con los demás, a ti quiero decirte ¡Gracias!

Gracias por ser parte del Club, por ser uno de los eslabones de esta cadena de amistad, por ocupar un espacio en mi vida, por hacerme sentir que pese a  comunicarnos a través del frío monitor, existe calidez y bondad en el otro extremo de la línea.

Gracias por ser mi amigo-a. Le pido al Creador que te bendiga siempre y que comentes a otros, por ese noble corazón que tienes, que existe un lugar en la web que pese a ser pequeño y joven aún, es un lugar donde  se encuentran los amigos.

¡Hasta la próxima!

Que tengan todos y todas un próspero y feliz 2011. Bendiciones a cada una de sus patrias.

HELLO, MY FRIENDS!

Welcome, Great Britain!

The Club de la fantasía is for yours, too.

¡Hip, hip... Hurraaa!

Cheers.

CINE Y NAVIDAD

Hola mis amistades bloggers en más de veinte países del mundo!

Como siempre sean bienvenidos-as a esta su casa de la buena lectura.

Esta vez tengo el placer de presentarles la valiosa aportación de uno de nuestros seguidores: Freddy Avilés Zambrano, escritor cinéfilo que labora en el diario El Universo de Guayaquil.

Freddy ha querido agasajarnos, con motivo de la proximidad de las fiestas navideñas, con esta contribución suya, la cual nos llena de muchísima satisfacción porque contribuye a nuestra cultura y al perenne placer de leer para quienes apreciamos esta actividad.

¡Gracias Freddy!

Para todos-as los seguidores del Club un gran abrazo y una recomendación: sígannos, no desmayen,que para el 2011 habrá sorpresas. 

¡Hasta la próxima!

___________________________________

CINE Y NAVIDAD

Por: Freddy Avilés Z.

La Navidad es el acontecimiento más trascendental del mundo cristiano. El nacimiento de Jesús es motivo de felicidad, amor, hermandad y sobre todo paz. La esencia del mensaje cristiano es el deseo de compartir y fraternizar con los demás, aunque en la realidad en muchas ocasiones esa intención se diluya por la naturaleza egoista del hombre, pues resulta paradójico que en ocasiones en medio de esa fraternal celebración, los seres humanos se estén matando, ejemplo las navidades de las dos Guerras Mundiales, y tantas otras conflagraciones.

El celuloide ha sido un vehículo para explorar el efecto navideño sobre la condición humana desde distintos escenarios y circunstancias y hasta donde puede llegar su deseo de solidaridad.

En estas lineas vamos a realizar un pequeño repaso sobre algunas de las cintas clásicas y no tan clásicas que tienen a la Navidad como marco de desarrollo de diversas tramas, en ellas el cine ha logrado plasmar en muchos casos magistralmente lo que todos en lo más recóndito de nuestro interior deseamos paz y buena voluntad, debo mencionar que no cito las películas tipo Mi pobre angelito, con el pesado de Macaulin Culkin, por obvias razones.

Podemos mencionar la hermosa Que bello es vivir (It’s a wonderful life) realizada en 1946 por Frank Capra, narra la historia de George Bailey (interpretado por James Stewart) un hombre que se considera un fracasado y que su mayor deseo es abandonar su pueblo natal, varios acontecimientos van a cambiar su vida llevándole a enfrentarse con el poderoso del pueblo, incluso intentara quitarse la vida, solo con la ayuda y consejo de su angel de la guarda consigue comprender en la noche de Navidad que la riqueza no solo esta en el dinero sino en la bondad del corazón, que puede llevar al sacrificio por el bienestar de los demás.

Otra excelente historia es Milagro en la Calle 34 (1947) dirigida por George Seaton, con la actuación de Maureen O’hara, Edmund Gwenn y una angelical Natalie Wood, divertida cinta sobre como una joven madre intenta salvar su negocio de la quiebra en medio de la noche buena y recibe la ayuda de un providencial anciano (¿Santa Claus?) que luchara para que la gente vuelva a creer, es decir a tener fe. La parte chispeante del film es el intento de enjuiciar a Papà Noel, de ahí la hermosa frase que sintetiza toda la historia de la película: "La fe significa creer en algo que el sentido común te dice que no crees’’.

Por supuesto no podía faltar las decenas de adaptaciones de la obra de Charles Dickens, ‘’Canción de Navidad’’, que nos cuenta las desventuras del viejo avaro Ebenezer Scrooge y la visita que le realizan los fantasmas la Navidad pasada, presente y futura. En la mayoría de las versiones se ha logrado mostrar el espíritu de Dickens, que la obsesión por acaparar dinero pueden destruir el alma de un hombre, pero siempre hay la esperanza para la redención y que mejor momento que la Navidad. Las versiones más logradas son la de 1938 realizada por Edwin Marin con Reginald Owen como Scrooge, la de 1951 de Brian Desmond Hurst con un Alastair Slim en estado de gracia como el viejo avaro , incluso la versión musical de Ronald Neame de 1970 con Albert Finney en el papel principal, o la interpretada por George C. Scott (1984) dirigida por Clive Donner, donde Scott da a Scrooge una nota romántica otoñal. En la actualidad hay una versión de Robert Zemeckis (2009) rodada en 3D con Jim Carrey en el papel principal.

Pero si estas cintas desbordan optimismo y luz, hay otros directores que le van a buscar una parte un poco oscura o lóbrega a las festividades navideñas. Tal es el caso de la cinta animada Pesadilla antes de la Navidad (1993) de Henry Selick, con producción de Tim Burton, en donde el Rey calabaza dueño del pueblo de Halloween decide reemplazar la Navidad y para eso secuestra a Santa Claus. Obra llena de humor negro y de guiños cinematográficos, logra entretener al espectador, teniendo un final inesperado -más adelante el propio Burton le había dado su toque siniestro y oscuro a la fiesta con Batman Vuelve (1992) en donde el siniestro Pingüino (soberbia actuación de Danny de Vito) intenta asesinar a los primogénitos en la noche buena-.

Para no quedarse atrás con esa línea, el español Alex de la Iglesia nos entrega El dìa de la Bestia (1995), película truculenta y ácida, considerada una de las cintas de gènero fantástico màs importantes del cine español. El argumento gira en el nacimiento del Anticristo en la noche de Navidad, un sacerdote, un rockero y un médium tienen que encontrarlo en unas oscuras y peligrosas calles de Madrid.

Los gangsters tampoco se han salvado del influjo navideño. El polémico Abel Ferrara nos traslada a Nueva York para entregarnos una historia de violencia, droga y racismo, titulada R' Xmast o Cuento de Navidad, una familia latina de cortadores de droga preparan la cena navideña y procuran comprar una muñeca para su tierna hija cuando el padre es secuestrado, la madre pide ayuda al gangster local para encontrarlo, estallando una oleada de violencia, pero en Navidad todo puede ocurrir incluso ablandar los màs duros corazones.

Pero la diana de estas cintas, se la lleva Noche de Paz (Joyeux Noel) producida en el 2005 y dirigida por Cristian Carion, una hermosa producción europea que narra la tregua en las navidades de 1914 ocurrida en el frente Occidental, soldados alemanes, ingleses y franceses en plena noche buena dejan sus fusiles, comparten alimentos, cartas y juegan al fútbol, un mensaje de solidaridad que lamentablemente se trunca cuando el alto mando se entera y traslada a las unidades a otros sectores para evitar la mal llamada contaminación. Excelente reflexión humanista, que demuestra que el hombre a pesar de estar inmerso en la brutalidad de la guerra puede sobreponerse a ella y dar lo mejor de sí en beneficio del prójimo.

UN GRANDE DE LA PUBLICIDAD: WILLIAM "BILL" BERNBACH

Mis amigos y amigas que siguen este blog, cómo están!

Como siempre este editor ingrato quedándoles mal, escribiendo de cuando en vez...

Perdónenme por tanto descuido!

En nuestro reencuentro, les he traído algunos datos de interés sobre una de las figuras señeras del mundo publicitario...

Un copywriter (redactor creativo o publicitario) que se atrevió, con el tiempo, a crear su propia agencia publicitaria para, desde ella, marcar una senda por donde muchos escritores del ramo han transitado....

Bernbach hace mucho que no está entre nosotros., pero su visión, creatividad y forma de ver la publicidad aún sigue vigente. Todo un clásico que se niega a morir.

Y es que, como ustedes conocen, las cosas -y los hombres- originales no mueren.

Bueno, basta de mis palabras!

Le toca a Bernbach. Que él nos exponga algo de sí mismo.

Buena lectura!

Un abrazo y hasta la próxima.

_______________________________________

Considerado por algunos como la fuerza creativa más influyente en la historia de  la publicidad, Bernbach sirvió como una figura  inspiradora a algunos de los talentos más inteligentes de este campo. Sus redactores de textos publicitarios y directores de arte vivieron para su aprobación, para producir trabajos que ganarían una sonrisa de Bernbach. "¿Qué pensaba William?" era la pregunta que la gente y los clientes de la Doyle Dane Bernbach (DDB)  hacían cuando el nuevo trabajo era mostrado...

William Bill Bernbach nació el 13 de agosto de 1911 en el distrito de Bronx, Nueva York. Hijo de Jacob Bernbach, diseñador de la ropa de mujeres, y Rebecca Reiter Bernbach. Su aspecto era  de un hombre ligero,  pálido, nada atlético... físicamente inadecuado, algunos dirían. Después de completar su educación en una escuela pública, se graduó de la Universidad de Nueva York en 1932, con calificaciones altísimas, aunque al culminar sus estudios Bernbach se sintió afortunado cuando encontró un trabajo de cartero en Schenley Distillers...

Fue en Schenley donde conoció a Grover Whalen, el presidente de  la Compañía, quien pronto tomó al luminoso jovencito bajo su ala. Cuando Whalen se fue para  la Feria Mundial de Nueva York en 1939, Bernbach fue con él como escritor personal. Estando allá, Bernbach se encontró con  el legendario diseñador Paul Rand, director de arte de la agencia   William Weintraub, en cuya compañía visitaron galerías de arte y museos durante los descansos del almuerzo, y hablaban sobre el arte y los trabajos de copia en armonía. Pronto Bernbach comprendió cómo tales colaboraciones podrían liberar el trabajo creativo de cualquier agencia.

Cuando Bernbach entró en Grey Publicidad en 1945, subió rápidamente de redactor de textos publicitarios a jefe de copia del director creativo. Bernbach temió que el ascenso en Grey disminuyera su apetito para "inspirar" el trabajo, así que empezó a hablar al supervisor de contabilidad Ned Doyle y a Herb Strauss sobre abrir una nueva agencia... fue así que Doyle Dane Bernbachpudo ver la luz abrió en la 350 Avenida Madison, junto con Gage, McCann-Erickson, J. Walter Thompson, Young & Rubicam, Robinson y muchos otros.

Desde junio de 1949, cuando DDB abrió sus puertas, hasta que la leucemia se lo llevase a la tumba, Bernbach  revisó cada tarea con convicción inspirada, con arrogancia (Usted no puede hacer este trabajo si usted no es arrogante, decía). Él había inventado su concepto de equipo de arte-copia  para Grey Publicidad y había traído a DDB una forma, un estilo enfocado y dedicado que produjo, con justo orgullo, campañas brillantes.

Bernbach insistió en aprender cómo los productos de sus clientes se relacionan con los consumidores y qué cualidades humanas y emocionales entran en juego. El desafío se volvió en decidir cómo comunicar mejor esos elementos, en televisión e imprenta, y capturar el entendimiento y apoyo del consumidor. 

  

Durante sus 33 años en DDB, Bernbach no sólo hizo que la agencia logre $  1.2 mil millones en facturaciones, sino que además cambió la dinámica de la  publicidad y el paisaje cultural de América; por eso,  a la muerte de Bernbach, Krone dijo: "Él elevó la publicidad a arte y  a nuestros trabajos a una profesión".

Pese al tiempo trascurrido y a estar en pleno siglo XXI, la figura de Bernbach todavía inspira a muchos a una jornada creativa llena de sueños:

.

• El conocimiento está finalmente disponible para todos., pero sólo la verdadera intuición, saltando del conocimiento a una idea, es suya y sólo suya. 

• Todo lo que usted escribe, todo en una página: cada palabra, cada símbolo gráfico, cada sombra, debe llevar más allá el mensaje que usted está intentando llevar. 
 

 Un aviso legendario: "Piensa en pequeño" (1961)

PROHIBIDO OLVIDAR

Amigos-as de este blog, buenos días!

Nuevamente con todos-as ustedes, trayéndoles lo mejor del panorama social, cultural, político y espiritual del mundo.

Siempre en el afán de presentarles temas que permitan reflexionar, discutir y también -por qué no- entretener.

Esta vez hago acopio de la grata colaboración de Rebeca Tiquer, una de nuestras lectoras allá en tierra larga.

El tema: el sacrificio del cantautor Víctor Jara, inmolado al inicio de la dictadura de Pinochet.

¿Que ya ha pasado mucho tiempo? ¡Qué importa! Los pueblos -en particular los nuestros-, no deben borrar de sus mentes estos casos, porque son la garantía para que este tipo de cosas no vuelvan a ocurrir.

¡Ya basta de brutalidades, de desmanes del hombre contra el hombre!

Simplemente, ¡no más!

Les dejo con la lectura. Que la aprovechen.

¡Hasta la próxima!

_______________________________________

Víctor Jara

Su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!"
Boris Navia Pérez

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!". Gritó el oficial apuntando con su dedo a Víctor Jara, quien junto a unos 600 profesores y estudiantes de la UTE ingresábamos prisioneros con las manos en la nuca y a punta de bayonetas y culatazos al Estadio Chile, la tarde del miércoles 12 de septiembre de 1973. Era el día siguiente del golpe fascista. El día antes, el 11, Víctor debía cantar en el acto que se realizaría en la UTE, donde nuestro rector Enrique Kirberg recibiría al presidente Allende, quien anunciaría el llamado a plebiscito al pueblo de Chile. Sin embargo, la voz de Allende fue apagada en La Moneda en llamas y la guitarra de Víctor quedaría allí, destrozada por la bota militar en el bombardeo de la UTE, como testimonio más de la barbarie fascista.

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!". Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.

"¡A ese huevón! ¡A ése!". El soldado lo empuja sacándolo de la fila. "¡No me lo traten como señorita, carajo!". Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.

"¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!". Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos (ese rostro que cada vez que lo levanta esboza esa sonrisa, que nunca lo abandonó hasta su muerte). Esa misma sonrisa grande con que cantó desde siempre al amor y a la revolución.

"Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!".

El golpe de una bota sobre un cuerpo indefenso no se olvida jamás. El oficial sigue implacable su castigo, enceguecido de odio, lo increpa y patea. La bota maldita se incrusta en la carne del cantor. Nosotros, apuntados por los fusiles contemplamos con horror la tortura de nuestro querido trovador y pese a la orden de avanzar nos quedamos transidos frente al horror. Víctor yace en el suelo. Y no se queja. Ni pide clemencia. Sólo mira con su rostro campesino al torturador fascista. Este se desespera. Y de improviso desenfunda su pistola y pensamos con pavor que la descerrajará sobre Víctor. Pero, ahora le golpea con el cañón del arma, una y otra vez. Grita e increpa. Es histeria fascista. Y, entonces, la sangre de Víctor comienza a empaparle su pelo, a cubrirle su frente, sus ojos. Y la expresión de su rostro ensangrentado se nos quedaría grabada para siempre en nuestras retinas.

El oficial se cansa y de pronto detiene sus golpes. Mira a su alrededor y advierte los cientos de ojos testigos que en una larga hilera lo observan con espanto y con ira. Entonces, se descompone y vocifera.

"¿Qué pasa huevones? ¡Que avancen estas mierdas¡ Y a este cabrón' se dirige a un soldado, "me lo pones en ese pasillo y al menor movimiento, lo matas! ¿Entendiste? ¡Carajo!

El Estadio Chile se iba llenando rápidamente con prisioneros políticos. Primero, 2 mil, luego seríamos más de 5 mil. Trabajadores heridos, ensangrentados, descalzos, con su ropa hecha jirones, bestialmente golpeados y humillados. El golpe fascista tuvo allí, como en todas partes, una bestialidad jamás vista. Las voces de los oficiales azuzando a los soldados a golpear, a patear, a humillar esta "escoria humana", a la "cloaca marxista", como lo espetan.

Hasta hoy día la gente nos pregunta si los miles de prisioneros del estadio presenciaron estas torturas de Víctor y la respuesta es que sólo unos pocos, sus compañeros de la UTE y los más cercanos, ya que el destino y la vida de cada uno estaba en juego y, además, el Estadio Chile era un multiescenario del horror, de la bestialidad más despiadada.

Allí arriba un oficial le cortaba la oreja con su corvo a un estudiante peruano, acusándolo por su piel morena de ser cubano. Allá, un niño de unos 12 años, de repente se levanta de su asiento y llamando a su padre corre enloquecido entre los prisioneros y un soldado le descarga su ametralladora. De pronto un soldado tropieza en las graderías con el pie de un obrero viejo y El príncipe, que así se hacía llamar uno de los oficiales a cargo, desde lo alto de los reflectores que nos enceguecían, le ordena que le golpee y el soldado toma el fusil por su cañón y quiebra su culata en la cabeza del trabajador, que se desangra hasta morir. Un grito de espanto nos sobrecoge.

Desde lo alto de la gradería, un trabajador enloquecido se lanza al vacío al grito de ¡Viva Allende! y su cuerpo estalla en sangre en la cancha del estadio. Enceguecidos por los reflectores y bajo los cañones de las ametralladoras, llamadas "las sierras de Hitler", siguen llegando nuevos prisioneros.

Víctor, herido, ensangrentado, permanece bajo custodia en uno de los pasillos del Estadio Chile. Sentado en el suelo de cemento, con prohibición de moverse. Desde ese lugar, contempla el horror del fascismo. Allí, en ese mismo estadio que lo aclamó en una noche del año 69 cuando gana el Primer Festival de la Nueva Canción Chilena, con su Plegaria de un labrador:

Levántate
Y mírate las manos
Para crecer, estréchala a tu hermano
Junto iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.
Juntos iremos unidos en la sangre
Ahora y en la hora
de nuestra muerte, amen.

Allí es obligado a permanecer la noche del miércoles 12 y parte del jueves 13, sin ingerir alimento alguno, ni siquiera agua. Víctor tiene varias costillas rotas, uno de sus ojos casi reventado, su cabeza y rostro ensangrentados y hematomas en todo su cuerpo. Y estando allí, es exhibido como trofeo por el oficial superior y por El príncipe ante las delegaciones de oficiales de las otras ramas castrenses y cada uno de ellos hace escarnio del cantor.

La tarde del jueves se produce un revuelo en el estadio. Llegan buses de la población La Legua. Se habla de enfrentamiento. Y bajan de los buses muchos presos, heridos y también muchos muertos. A raíz de este revuelo, se olvidan un poco de Víctor. Los soldados fueron requeridos a la entrada del estadio.

Entonces, aprovechamos para arrastrar a Víctor hasta las graderías. Le damos agua. Le limpiamos el rostro. Eludiendo la vigilancia de los reflectores y las "punto 50", nos damos a la tarea de cambiar un poco el aspecto de Víctor. Queremos disfrazar su estampa conocida. Que pase a ser uno más entre los miles. Un viejo carpintero de la UTE le regala su chaquetón azul para cubrir su camisa campesina. Con un cortauñas le cortamos un poco su pelo ensortijado. Y cuando nos ordenan confeccionar listas de los presos para el traslado al Estadio Nacional, también disfrazamos su nombre y le inscribimos con su nombre completo: Víctor Lidio Jara Martínez. Pensábamos, con angustia, que si llegábamos con Víctor al Nacional, y escapábamos de la bestialidad fascista del "Chile", podríamos, tal vez, salvar su vida.

Un estudiante nuestro ubica a un soldado conocido, le pide algo de alimento para Víctor. El soldado se excusa, dice que no tiene, pero más tarde aparece con un huevo crudo, lo único que pudo conseguir y Víctor toma el huevo y lo perfora con un fósforo en los dos extremos y comienza a chuparlo y nos dice,recuperando un tanto su risa y su alegría, "en mi tierra de Lonquén así aprendí a comer los huevos". Y duerme con nosotros la noche del jueves, entre el calor de sus compañeros de infortunio y, entonces, le preguntamos que haría él, un cantor popular, un artista comprometido, un militante revolucionario, ahora en dictadura y su rostro se ensombrece previendo, quizás, la muerte. Hace recuerdos de su compañera, Joan, de Amanda y Manuela, sus hijas y del presidente Allende, muerto en La Moneda, de su amado pueblo, de su partido, de nuestro rector y de sus compañeros artistas. Su humanidad se desborda aquella fría noche de septiembre.

El viernes 14 estamos listos para partir al Nacional. Los fascistas parecen haberse olvidado de Víctor. Nos hacen formar para subir a unos buses, manos en alto y saltando. Y las bayonetas clavándonos. En el último minuto, una balacera nos vuelve a las graderías.

Fatídico 15-IX-73

Y llegamos al fatídico sábado 15 de septiembre de 1973. Cerca del mediodía tenemos noticias que saldrán en libertad algunos compañeros de la UTE. Frenéticos empezamos a escribirles a nuestras esposas, a nuestras madres, diciéndoles solamente que estábamos vivos. Víctor sentado entre nosotros me pide lápiz y papel. Yo le alcanzo esta libreta, cuyas tapas aún conservo.

 

Y Víctor comienza a escribir, pensamos en una carta a Joan su compañera. Y escribe, escribe, con el apremio del presentimiento. De improviso, dos soldados lo toman y lo arrastran violentamente hasta un sector alto del estadio, donde se ubica un palco, gradería norte. El oficial llamado El príncipe tenía visitas, oficiales de la Marina. Y desde lejos vemos como uno de ellos comienza a insultar a Víctor, le grita histérico y le da golpes de puño. La tranquilidad que emana de los ojos de Víctor descompone a sus cancerberos. Los soldados reciben orden de golpearlo y comienzan con furia a descargar las culatas de sus fusiles en el cuerpo de Víctor. Dos veces alcanza a levantarse Víctor, herido, ensangrentado. Luego no vuelve a levantarse. Es la última vez que vemos con vida a nuestro querido trovador. Sus ojos se posan por última vez, sobre sus hermanos, su pueblo mancillado.

Aquella noche nos trasladan al Estadio Nacional y al salir al foyer del Estadio Chile vemos un espectáculo dantesco. Treinta o cuarenta cuerpos sin vida están botados allí y entre ellos, junto a Litre Quiroga, director de Prisiones del Gobierno Popular, también asesinado, el cuerpo inerte y el pecho perforado a balazos de nuestro querido Víctor Jara. 42 balas. La brutalidad fascista había concluido su criminal faena. Era la noche del sábado 15 de septiembre. Al día siguiente su cadáver ensangrentado, junto a otros, sería arrojado cerca del Cementerio Metropolitano.

Esa noche, entre golpes y culatazos ingresamos prisioneros al Estadio Nacional. Y nuestras lágrimas de hombres quedaron en reguero, recordando tu canto y tu voz, amado Víctor, Víctor del pueblo:

Yo no canto por cantar
Ni por tener buena voz
Canto porque la guitarra
Tiene sentido y razón.
Que no es guitarra de ricos
Ni cosa que se parezca
Mi canto es de los andamios
Para alcanzar las estrellas

Esa misma noche, ya en el Nacional, lleno de prisioneros, al buscar una hoja para escribir, me encontré en mi libreta, no con una carta, sino con los últimos versos de Víctor, que escribió unas horas antes de morir y que el mismo tituló Estadio Chile, conteniendo todo el horror y el espanto de aquellas horas. Inmediatamente acordamos guardar este poema. Un zapatero abrió la suela de mi zapato y allí escondimos las dos hojas del poema.

Antes, yo hice dos copias de él, y junto al exsenador Ernesto Araneda, también preso, se las entregamos a un estudiante y a un médico que saldrían en libertad.

Sin embargo, el joven es revisado por los militares en la puerta de salida y le descubren los versos de Víctor. Lo regresan y bajo tortura obtienen el origen del poema. Llegan a mí y me llevan al Velódromo, transformado en recinto de torturas e interrogatorios.

Me entregan a la FACh y tan pronto me arrojan de un culatazo a la pieza de tortura, el oficial me ordena sacarme el zapato donde oculto los versos. "¡Ese zapato, cabrón!". Grita furibundo. Su brutalidad se me viene encima. Golpea el zapato hasta hacer salir las hojas escritas. Mi suerte estaba echada. Y comienzan las torturas, patadas, culatazos y la corriente horadando las entrañas, torturas destinadas a saber si existían más copias del poema. Y ¿por qué a los fascistas les interesaba el poema? Porque a cinco días del golpe fascista en Chile, el mundo entero, estremecido, alzaba su voz levantando las figuras y los nombres señeros de Salvador Allende y Víctor Jara y, en consecuencia, sus versos de denuncia, escritos antes del asesinato, había que sepultarlos.

Pero quedaba otra copia con los versos de Víctor, que esa noche debía salir del estadio.

Entonces, se trataba de aguantar el dolor de la tortura. De la sangre. Yo sabía que cada minuto que soportara las flagelaciones en mi cuerpo, era el tiempo necesario para que el poema de Víctor atravesara las barreras del fascismo. Y, con orgullo debo decir que los torturadores no lograron lo que querían. Y una de las copias atravesó las alambradas y voló a la libertad y aquí están algunos versos de Víctor, de su último poema, Estadio Chile:

Somos cinco mil
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
¡Cuanta humanidad,
hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!
Somos diez mil manos menos que no producen
¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente.

Estos versos recorrieron todo el planeta. Y las canciones de Víctor, de amor y rebeldía, de denuncia y compromiso, siguen conquistando a los jóvenes de todos los rincones de la Tierra.

El oficial fascista que ordenó acribillarlo debió quedar contento con su crimen, pensando que había silenciado la voz del cantor, sin saber que hay poetas y cantores como Víctor Jara que no mueren, que mueren para vivir, y que su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos.

A TODO SEÑOR...

Mis amigos y amigas del Ecuador y el mundo, qué tal!

Los-as saludo con todo el cariño y respeto de siempre... ¡bienvenidos a casa!

Esta vez comparto con ustedes este magnífico artículo sobre uno de los mejores tenistas del mundo: Roger Federer, el suizo que ya grabó su nombre con letras de oro en este deporte.

Agradezco a Eduardo, uno de nuestros "acérrimos" seguidores por facilitarnos esta joya de lectura, por lo amena y constructiva.

No les canso más... ¡que la disfruten!

Un abrazo bien fuerte y hasta la próxima.

¡Chau!

____________________________________________

Domingo 1 de agosto de 2010 / Publicado en edición impresa

Roger Federer, los últimos capítulos de un superhéroe

Por Sebastián Torok

storok@lanacion.com.ar

El mejor tenista de todos los tiempos es también un hombre de gran espíritu humanitario. Con su carrera ya enfocada en las etapas finales, el suizo reparte sus energías entre la fundación solidaria, su familia y seguir siendo un ejemplo.

Habrá que descubrir el verde paisaje entre agricultores y ganaderos, a los pies de los Alpes suizos, cual si fuera un óleo de Claude Monet, para comenzar a comprender por qué Roger Federer es como es. La discreción es una condición helvética, una filosofía. Más allá de la acusación de custodiar lingotes de oro alemanes durante la Segunda Guerra Mundial, Suiza, en general, permaneció al margen de conflictos, con neutralidad, buscando el consenso, aferrada al poder de su cultura y al secreto de su estabilidad bancaria. En Basilea, en el noroeste del país, la concepción es la misma, claro, por más que uno de sus hijos predilectos sea el mejor de la historia en el arte de las raquetas. En la ciudad, a orillas del Rin, resulta una faena prácticamente absurda hallar una calle, un monolito o al menos una plaqueta que haga alarde de dicha bondad. Dicen que los lugareños se encogen de hombros cuando los turistas indagan acerca del hogar de Federer o la escuela donde cursó el primario. Allí, ni se les ocurre comercializar la imagen del maravilloso tenista, por estos días N° 3 del circuito por primera vez desde 2003. Están acostumbrados a vanagloriarse con la algarabía de su carnaval, la trascendencia de su industria farmacéutica o la celebridad de sus arquitectos, matemáticos y cineastas. Sin embargo, Federer rompió los moldes.

Robert, el padre de Roger, creció en Berneck, un pueblo de no más de 3500 habitantes, con dialecto alemán, sumido en un valle. Hijo de un obrero textil y un ama de casa, a los 20 años procuró independizarse y continuó el curso del Rin hasta llegar a Basilea, donde obtuvo trabajo en el laboratorio Ciba-Geigy. Tras un puñado de años, Robert decidió emigrar y, entre otros motivos, producto de las facilidades para conseguir el visado sudafricano, en 1970 se instaló en una de las sedes que la compañía farmacéutica poseía en Kempton Park, un suburbio vecino de Johannesburgo. Una tarde, en la cafetería de la empresa, el muchacho de estatura baja y abdomen fornido quedó encandilado por Lynette Du Rand, una adolescente sudafricana que trabajaba como secretaria. Calmo, pero muy chispeante, al tiempo Robert enamoró a la joven. Juntos, sin que el régimen del apartheid los afectara, vivieron momentos de felicidad, de plenitud. Eran aficionados a los deportes; incluso, solían jugar al tenis en el Club Suizo de Johannesburgo, pese a que ella prefería el hockey sobre césped. En 1973, impulsados por una suerte de hábito nómada de Robert, viajaron a Basilea; allí se casaron y en 1979 nació Diana. Veinte meses más tarde, en la mañana del 8 de agosto de 1981, en el Hospital Cantonal de la ciudad Lynette dio a luz un varón al que llamaron Roger pensando que sería fácil pronunciarlo en inglés.

Un pequeño demonio

La familia de Federer era de clase media. Vivía en una casa modesta, con jardín, en Münchenstein, un barrio periférico de Basilea. Roger, de niño y también en la adolescencia, poco tuvo de esa personalidad principesca que se le pondera hoy. Era muy impulsivo, poco racional. "Cuando no le gustaba algo podía ser agresivo. No podía perder, ni siquiera en los juegos de mesa. Revoleó el tablero en la sala unas cien veces", ha rememorado sonriente el padre. Tampoco le gustaba levantarse temprano ni hacer la tarea del colegio; le costaba concentrarse en clase. Y su hermana, Diana, era víctima frecuente de las travesuras. Sólo lo entretenían los deportes. Jugaba con encanto al fútbol, al basquetbol (Michael Jordan era su ídolo), y se destacó en el hockey sobre hielo, llegando a integrar un seleccionado junior. Claro, además jugaba al tenis, actividad a la que se dedicó de lleno a partir de los 12 años. Durante esos tiempos, se pasaba decenas de horas frente a la TV, atento a los golpes de su referente, el alemán Boris Becker.

Pero, más allá de estar en el ámbito que él mismo había escogido, Roger siguió teniendo un estilo difícil, muchas veces indisciplinado. "Era un chico hiperactivo. Siempre gritaba, hacía bromas... Su buen humor contagiaba a todos, pero recuerdo que arrojaba mucho la raqueta y perdía el control -y se le imponían castigos-. Era poco puntual: llegaba tarde a las prácticas, y había que empujarlo para que se entrenara, porque no era demasiado trabajador y se cansaba rápido; los ejercicios los hacía con más facilidad que otros", describió Paul Dorochenko -uno de los primeros preparadores físicos que moldeó el cuerpo de Federer- en el portal swissinfo.ch .

Preocupados por el comportamiento, Robert y Lynette adoptaron una decisión que finalmente sería acertada: a los 17 años, Roger acudió a un psicólogo deportivo que, en verdad, lo ayudó a controlarse y pasó casi de un extremo a otro, de un carácter explosivo a una compostura señorial. De todos modos, ello no impidió que a lo largo de su carrera Federer volviera a exhibir, aunque con cuentagotas, pizcas de su antigua irascibilidad.

Más allá de la elegante capacidad corporal para manipular a sus rivales, del apabullante sentido de anticipación y lectura del juego, y de la milimétrica exactitud para golpear la pelota, características que lo transformaron en el mejor, Federer intenta escaparle a la condición de estrella. Nunca estuvo envuelto en escándalos similares a los de su amigo Tiger Woods. No fue sospechado por apuestas ilegales ni por doping. Durante los días de certámenes no utiliza chofer; en el último Abierto de Australia, por ejemplo, él mismo conducía, del Melbourne Park a su hotel, una camioneta prestada por la organización. Tampoco está casado con una actriz voluptuosa o una supermodelo de piernas interminables. Durante los Juegos Olímpicos de Sydney, en 2000, Roger, con 19 años, conoció a Mirka Vavrinec, tres años mayor que él, nacida en Eslovaquia y nacionalizada suiza, que llegó a ser 76ª en el circuito de tenis. Ocho años y unos meses después de aquel primer beso, se casaron; la boda fue en secreto y con invitaciones para unos pocos familiares y amigos, "en un precioso día de primavera", según el propio tenista. En julio del año pasado nacieron sus hijas, las mellizas Myla Rose y Charlene Riva. Mirka acompaña a Rotschi -como llama a su esposo- a la mayoría de los torneos y dice que sólo soporta "tanto tenis" porque ella supo conocerlo desde su interior. "No creo que muchas mujeres lo toleraran. Pero mi tiempo vendrá después del tenis; lo sé."

Mirka está en todos los detalles de su marido; desde la relación con los auspiciantes hasta su estética. También, desde hace unos años, lo arrastra hasta la peluquería; el tenista hoy luce un cabello corto y arreglado, pero antes lo exhibía largo, desaliñado y atado con gomitas de colores. Ella también le contagió el gusto por la moda: antes, Federer odiaba vestir de traje y se resistía a los eventos de alfombra roja. En la actualidad, sin embargo, Roger está mucho más pendiente de las prendas que lleva; Trudi Götz, referente de la moda suiza, invita a la pareja todos los años a desfiles en Milán, e incluso Anna Wintour, temible editora de la versión estadounidense de la revista Vogue, es amiga de ambos. A fines de cada temporada, Federer se reúne con diseñadores de Nike, la indumentaria que lo viste, para estudiar y opinar sobre los futuros cortes y colores.

Sabores, voluntades y después...

Durante su adolescencia, Federer atravesó por una etapa vegetarianismo hasta que su coach lo forzó a probar distintos cortes de carne. Con el tiempo, de vacaciones en Tailandia junto con Mirka, descubrió los mariscos y los pescados. Pero confesó haberla pasado "bastante mal" siendo vegetariano, sobre todo en los torneos juniors, donde la variedad gastronómica no abundaba. Hoy es adepto de la comida italiana y la japonesa; también de la suiza, obviamente: la fondue, el rösti (papas freídas con manteca) y el raclette (queso pasteurizado con leche cruda de vaca). Aunque el chocolate blanco lo envicia. Si pudiera, a Roger le gustaría ser músico por un día; toca el piano y baila, según él, "no tan mal". Escucha rock (Metallica, AC/DC), y lo atemoriza la idea de hacer paracaidismo o puenting (deporte extremo en el que uno se lanza desde un puente atado por la cintura con una cuerda elástica). Se afeita todas las mañanas, y no tiene tatuajes ni piercings. Le atrae leer revistas de National Geographic, como también ver películas de James Bond, o con Johnny Depp o Sharon Stone. Ama el calor de Dubai, donde vive junto con su familia durante gran parte del año; cuando no está en el emirato, las montañas suizas o las islas Maldivas lo amparan. En su sitio web (www.rogerfederer.com) recibe visitas de todo el planeta. Es fanático del fútbol, admiró al francés Zinedine Zidane y, como hincha del Basilea, varias veces se dio el gusto de participar de picaditos con el grupo de jugadores. Julio Rossi, futbolista marplatense que actuó durante varios años en Basilea y conoció a Roger, contó: "Es un pibe simple, un ejemplo; nunca una palabra de más; jamás se lo vio en boliches. Debe salir, como todos, pero se cuida. Supe que prefiere jugar a las cartas con sus amigos".

El propio Boris Becker, incluso, lo elogió: "Es una persona espectacular, inteligente, culto, siempre está relajado, habla fluidamente varios idiomas (suizo-alemán, francés, inglés e italiano). Es el mejor embajador que existe para el tenis".

Pero la magia de la personalidad de Federer no sucumbe allí. Su curiosidad va más allá, sobre todo en estos días en que su juego parece haber perdido la perfección de aquellas jornadas encantadoras e indefectiblemente, por cuestiones biológicas, los últimos raquetazos serios de su carrera comienzan a acercarse.

Aunque la política no le interesa demasiado, a Federer lo conmueve Nelson Mandela y en 2003 creó una fundación con el objetivo de ayudar a los niños pobres de Sudáfrica, país donde creció su madre. Es Embajador de Buena Voluntad de Unicef desde 2006; fue galardonado con el Premio Humanitario Arthur Ashe por su comportamiento, y hasta tiene un sello postal con su rostro, pero su compromiso supera cualquier distinción: él, en persona, sin desconfianza ni temor a las epidemias, durante etapas de vacaciones viaja a países como Etiopía, Mali o Tanzania para regalar ropa, útiles, pelotas y cubrir demás necesidades de los niños.

"Desde hace un tiempo empecé a pensar más en mi futuro. Antes estaba centrado en tratar de ser un mejor jugador, pero siempre quise compartir lo que recibía. Para eso tengo mi fundación. Y también tengo a mis niñas. Esas son mis prioridades." Así es Federer, el hombre debajo del traje de superhéroe.

Números impactantes

1998 fue el año de su debut en el circuito mayor.

285 semanas no consecutivas estuvo en la cima del ránking; tras perder en los cuartos del último Wimbledon, ante Tomas Berdych, quedó a una semana del récord, que ostenta Pete Sampras.

16 son los Grand Slams que ganó: 6 Wimbledon, 5 US Open, 4 Australian Open y un Roland Garros. Tiene el récord de grandes torneos conquistados.

6 jugadores, en toda la historia del tenis, ganaron los cuatro Grand Slams: Don Budge, Fred Perry, Roy Emerson, Rod Laver, Andre Agassi y Federer.

62 títulos en singles conquistó en su carrera. El máximo ganador es Jimmy Connors, con 107.

1 medalla dorada logró en los Juegos Olímpicos de Pekín 2008, en dobles.

56 millones de dólares se embolsó en su carrera.